زعيم المافيا سخر وقال إنه سيتزوج أي امرأة تستطيع عزف الكونشيرتو المستحيل… حتى جلست خادمته الممتلئة أمام البيانو توقفت الضحكات قبل أن تعزف ليلى محمود نوتتها العاشرة. حتى تلك اللحظة، كان ما يقرب من أربعمائة ضيف داخل قاعة الرخام بقصر المنشاوي يعتقدون أنهم يشاهدون مجرد مزحة. مزحة قاسية. من النوع الذي يطلقه الأثرياء عندما يكونون واثقين تمامًا أن الشخص الذي يسخرون منه لا يملك القوة للرد عليهم. كانت ليلى في الثامنة والعشرين، ممتلئة القوام، وترتدي زيًا أسود بسيطًا خاصًا بالعاملات في المنزل، ولا تزال ترتدي القفازات البيضاء التي استخدمتها لتقديم الشمبانيا لأشخاص كانت ساعاتهم وحدها تساوي أكثر مما كسبه والدها طوال عشر سنوات. لم يكن مكانها تحت الثريا الكريستالية. ولم يكن مكانها أمام البيانو الكبير ذي التسعة أقدام. وبحسب همسات بعض النساء خلف أيديهن المرصعة بالجواهر، فهي بالكاد تستحق حتى الوقوف داخل قاعة الحفل. ومع ذلك… تحركت أصابعها فوق المفاتيح بثقة هادئة جعلت الابتسامات تختفي واحدة تلو الأخرى. وعلى الجانب الآخر من القاعة، أنزل عمر المنشاوي كأس الويسكي من يده ببطء. قبل خمس دقائق فقط، كان الرجل البالغ من العمر ستة وثلاثين عامًا، والذي كان مجرد ذكر اسمه يجعل نصف رجال القاهرة يتوترون، قد أطلق أكثر وعد متهور في حياته. قال عمر، وهو مستمتع بالتحدي المستحيل: — لو أي ست موجودة هنا قدرت تعزف الكونشيرتو ده من أوله لآخره من غير غلطة… هتجوزها. انفجر الجميع بالضحك. لكن الآن… لم يعد أحد يضحك. لأن ليلى محمود كانت تعزف وكأن البيانو نفسه ظل طوال حياته ينتظر أصابعها. وفجأة أدرك عمر مشكلة واحدة في إطلاق الوعود أمام مئات الشهود: أحيانًا يكون للقدر حس فكاهي. وأحيانًا… تنهض المرأة المستحيلة فعلًا. --- بدأت الأمسية مثل كل حفلات التبرعات التي تُقام في قصر المنشاوي… بثروة تتظاهر بأنها لا تعرف نفسها. دخلت السيارات السوداء الفارهة من البوابة الحديدية، ونزلت النساء على الممر الدائري وهن يرتدين فساتين من أفخم دور الأزياء، ويتزينّ بألماس تحتاج مجوهراته وحدها إلى وثائق تأمين أكبر من قيمة معظم البيوت. أما الرجال، فكانوا يتحدثون عن الصفقات، والانتخابات، والمشروعات الفاخرة، والجزر الخاصة، بينما يتحرك العاملون في القاعة حاملين كؤوس الشمبانيا. وكان ريع الحفل مخصصًا لدعم مجموعة من برامج تعليم الموسيقى للأطفال في مختلف أنحاء مصر. لكن يبدو أن معظم الضيوف كانوا مهتمين بالتقاط صورهم بجوار لوحة التبرعات أكثر من اهتمامهم بالأطفال أنفسهم. كانت ليلى تعمل منذ السادسة صباحًا. — الترابيزة رقم 12 محتاجة كاسات جديدة. — حاضر، أنا رايحة. — الزهور اللي جنب السلم الشرقي محتاجة مية. — هاهتم بيها. — مدام كارولين بتقول إن ترابيزتها قريبة أوي من السماعات. تنهدت ليلى. — طبعًا قالت كده. كادت صديقتها نورهان، إحدى العاملات في المنزل، تنفجر من الضحك. — عارفة إيه أكتر حاجة بحبها في الأغنياء؟ نظرت إليها ليلى. — إيه؟ — إنهم بيتعذبوا بشجاعة. غطت ليلى ابتسامتها بيدها. — بالله عليكِ متتسببيش في طردنا الليلة. — بحاول. حملت ليلى صينية أخرى واتجهت بها نحو القاعة. كانت تعمل في قصر المنشاوي منذ ثلاث سنوات، كواحدة من أفراد طاقم الخدمة في أحد العقارات التابعة لمؤسسة عائلة المنشاوي. كان الراتب أفضل من العمل في الفنادق. والتأمين الصحي ساعدها كثيرًا خلال السنة الأخيرة من حياة والدها. كما أن السكن المخصص للعاملين أنقذها من فقدان شقتها عندما ابتلعت تكاليف علاجه كل ما كانت قد ادخرته تقريبًا. كان عملًا شريفًا. ولم تكن ليلى تشعر بالخجل منه. لكن بعض الناس كانوا يصرون على أن يشعروا بالخجل بدلًا منها. كانت قد وضعت لتوها كأسين جديدين على صينية فضية عندما اقتربت منها كارولين فتحي. كانت كارولين في الحادية والثلاثين، جميلة بالطريقة المصقولة والمكلفة التي تجعل مصوري المجلات يلتفتون إليها. تنحدر من واحدة من أقدم عائلات العقارات في القاهرة، وخلال العام الماضي ظهرت بجوار عمر المنشاوي في عدد كبير من الحفلات، لدرجة أن مواقع أخبار المشاهير بدأت تتكهن باقتراب إعلان خطبتهما. انتقلت عيناها ببطء على جسد ليلى. ثم قالت: — هو ده فعلًا الزي اللي اختاروه ليكي؟ نظرت ليلى إلى ملابسها. — أيوه يا فندم. ابتسمت كارولين لاثنتين من صديقاتها. — كنت أتمنى يختاروا لكِ حاجة تكون… أشيك شوية على جسمك. ضحكت إحدى النساء بخفة. كانت ليلى تعرف تلك النبرة. سمعتها بأشكال مختلفة منذ أيام المدرسة. ناعمة أكثر من اللازم. ممتلئة أكثر من اللازم. أنثوية أكثر من اللازم في أماكن كان عالم الموضة يفضل أن تكون فيها الأجساد مستقيمة ونحيلة. رفعت ليلى ذقنها قليلًا. — بس هو مريح. رمشت كارولين. من الواضح أنها كانت تتوقع منها الإحراج. — جميل… محظوظة. ثم ابتعدت. ظهرت نورهان بعد لحظات. — كنت هصب الشمبانيا عليها. — وعشان كده مش بيسمحوا لكِ تشيلي الشمبانيا الغالية. — عندك حق. ابتسمت ليلى، لكن ابتسامتها اختفت عندما نظرت نحو منتصف القاعة. كان البيانو قد وصل بعد ظهر ذلك اليوم. بيانو شتاينواي أسود رائع. كان مصقولًا لدرجة أن انعكاس الثريا ظهر فوق غطائه وكأنه كوكبة أخرى من النجوم. شعرت ليلى بانقباض في صدرها. كانت قد تجنبت لمس البيانو لما يقرب من عامين. ليس لأنها توقفت عن حب الموسيقى. بل لأن الموسيقى كانت تتذكر أشياء كثيرة. كان والدها، حسن محمود، يعمل في ضبط وصيانة آلات البيانو في المسارح والكنائس والمدارس والمنازل الخاصة في أنحاء مصر. لم يصبح ثريًا قط. ولم يعزف على المسارح أمام الجماهير. لكنه جعل ليلى تقضي طفولتها وهي تتبعه في الممرات الخلفية للمسارح، بينما كان يصلح الآلات التي يحصل أشخاص آخرون على التصفيق بسبب عزفهم عليها. عندما كانت في السادسة، سألته ذات يوم: — بابا، ليه إنت مش مشهور؟ ضحك وقال: — عشان حتى البيانو محتاج حد يسمعه. في السابعة من عمرها، اكتشفت أنها تستطيع إعادة عزف أي لحن تقريبًا بعد سماعه مرة واحدة. وفي التاسعة، أصبحت قادرة على عزف مقطوعات كان والدها نفسه يواجه صعوبة في تذكرها. وعندما بلغت الثانية عشرة، أدرك والدها أخيرًا أن ابنته تمتلك موهبة استثنائية. لكنه لم يسمها يومًا «عبقرية». كان يكره هذه الكلمة. وكان يقول لها دائمًا: — الموهبة مش تاج يا ليلى… الموهبة مسؤولية. لم تكن عائلتهما تملك المال لإرسالها إلى معهد موسيقي كبير. لذلك علّمها كل ما يعرفه. وكل ما لم يكن يعرفه… تعلمته ليلى من خلال الاستماع. كانت تستمع من خلف أبواب غرف التدريب. وتستمع من شرفات الكنائس. وتستمع إلى تسجيلات تستعيرها من المكتبات. وكانت تتدرب على آلات بيانو قديمة، بعضها مهترئ، وبعضها مكسور، وبعضها تتعطل مفاتيحه عندما ترتفع الرطوبة. ثم… مرض حسن. وتغير كل شيء. #حكايات_ميراا 🎀 لسه الحكاية مخلصتش.. عشان يوصلك باقي القصة لايك وكومنت وتابعوا الصفحه من هنا 👈 بين صفحات الحكايات 🎀📒🖋️مرض حسن محمود لم يكن مرضًا يمكن علاجه ببعض الأدوية والراحة. بدأ الأمر بإرهاق بسيط. ثم ضيق في التنفس. ثم زيارات متكررة إلى الأطباء. وبعدها أصبحت ليلى تعرف أسماء أدوية أكثر مما تعرف أسماء النوتات الموسيقية. كانت في الثالثة والعشرين عندما أخبرها الطبيب للمرة الأولى أن والدها يحتاج إلى عملية عاجلة. وحين سألته عن التكلفة، نظر إليها طويلًا قبل أن يجيب. كانت تعرف من نظرته أن الرقم لن يكون صغيرًا. ولم يكن صغيرًا فعلًا. في ذلك الوقت، كانت ليلى تدرس الموسيقى بشكل غير رسمي، وتحلم بالمشاركة في مسابقة دولية كان من الممكن أن تغير حياتها بالكامل. لكن في صباح اليوم التالي… باعت أول شيء ثمين امتلكته في حياتها. بيانو والدها القديم. جلست أمامه لساعات في الليلة الأخيرة. مررت أصابعها فوق المفاتيح. ثم وضعت جبينها على الخشب. وبكت. كان ذلك البيانو هو أول معلم لها. وكان أيضًا آخر شيء يربطها بالأيام التي كان والدها فيها قادرًا على الوقوف بجانبها وتصحيح أخطائها. لكن العملية احتاجت المال. فباعته. وبعدها تركت الدراسة. وبدأت العمل. في البداية في فندق. ثم في مطعم فاخر. ثم انتهى بها الأمر في قصر المنشاوي. ولم تخبر أحدًا عن الموسيقى. لم يكن الأمر خجلًا. كان شيئًا أقرب إلى الحداد. لأنها في كل مرة كانت تضع أصابعها على البيانو، كانت تسمع صوت أبيها. وفي كل مرة تعزف فيها مقطوعة صعبة، كانت تتذكر الجملة نفسها: «الموهبة مسؤولية.» لكن حسن مات بعد عامين. ومع موته… دفنت ليلى الموسيقى معه. أو هكذا أقنعت نفسها. --- في تلك الليلة، وقفت ليلى بعيدًا عن البيانو وهي تحمل صينية فارغة. كان عازف الحفل الرئيسي قد وصل قبل قليل. رجل فرنسي شهير يُدعى أندريه لوران. وكان من المفترض أن يعزف بعد العشاء مقطوعة شهيرة من أكثر أعمال البيانو صعوبة. لكن أندريه كان غاضبًا. كانت هناك مشكلة في ترتيب النوتات. شيء ما في النسخة الموجودة أمامه لم يكن مطابقًا للنسخة الأصلية. سمعته ليلى وهو يتحدث مع مدير الحفل. — هذه ليست النسخة التي طلبتها. قال المدير بتوتر: — أرسلناها إلى مكتبك منذ أسبوع. — أرسلت لكم نسخة محددة. — سنحاول حل الأمر. هز أندريه رأسه. — لا يوجد وقت. ثم أغلق غطاء البيانو بعصبية. كانت ليلى تراقب من بعيد. لم تكن تعرف لماذا شعرت أن شيئًا ما خطأ. لكنها تعرف الموسيقى. حتى لو لم تعزف منذ سنوات. كانت تعرف أن هناك شيئًا غير طبيعي. وبينما كانت تستدير لتغادر، سمعت صوتًا خلفها: — إنتِ. توقفت. كان عمر المنشاوي. اقترب منها وهو يحمل كأس الويسكي. لم يكن يبتسم. نظر إلى الصينية في يدها، ثم إلى البيانو. — تعرفي تعزفي؟ ارتبكت. — لا يا فندم. رفع حاجبه. — «لا» ولا «مش من اختصاصي»؟ — لا يا فندم. ظل ينظر إليها لثوانٍ. ثم ابتعد. لكن عينيه ظلتا عليها. --- بعد نصف ساعة، بدأت المشكلة الحقيقية. كان أندريه قد اعتذر عن العزف. القاعة امتلأت بالهمسات. الضيوف لم يأتوا فقط للطعام. كان الإعلان عن حضور عازف عالمي جزءًا أساسيًا من الحفل. اقترب أحد رجال الأعمال من عمر. — لازم نعمل حاجة. قال عمر ببرود: — هنقدم لهم عشاء إضافي؟ — عمر، الناس جاية عشان الحفل. — وأنا مش ساحر. ضحك الرجل. — أنت تقدر تشتري أي حاجة. نظر عمر إليه. — مش كل حاجة. ثم استدار. وفي تلك اللحظة، بدأت إحدى السيدات تتحدث بصوت مرتفع: — غريب جدًا إن قصر المنشاوي يعجز عن إيجاد شخص يعزف بيانو. قال رجل آخر: — يمكن نخلي حد من العاملين يجرب. ضحك بعض الموجودين. وكانت كارولين بينهم. قالت: — يمكن الخادمة الممتلئة اللي كانت بتبص للبيانو من شوية. ضحكوا. لكن عمر لم يضحك. نظر إلى كارولين. — ليلى؟ ابتسمت كارولين. — أيوه. ثم أضافت بسخرية: — شكلها كانت بتحلم إنها تعزف. انتشرت ضحكات جديدة. لم تكن ليلى تسمع كل الكلمات. لكنها سمعت اسمها. ورأت الأنظار تتجه إليها. شعرت بحرارة في وجهها. أرادت أن تختفي. أن تعود إلى المطبخ. أن تضع الصينية. أن تنتهي الليلة. لكن عمر قال: — ليلى. توقفت. — تعالي. مشت نحوه ببطء. كان الجميع ينظر إليها. قال: — تعرفي تعزفي؟ هذه المرة لم تستطع الكذب. خفضت عينيها. — شوية. ضحك أحدهم. — شوية؟ قال عمر: — قد إيه شوية؟ رفعت عينيها إليه. — حسب المقطوعة. سادت لحظة صمت. ثم قال عمر: — والكونشيرتو اللي كان المفروض أندريه يعزفه؟ تغير وجه ليلى. عرفت المقطوعة. بالطبع عرفتها. كانت قد حفظتها وهي في الخامسة عشرة. بل كانت قد عزفتها كاملة ذات مرة أمام والدها. لكنها لم تجب. قال عمر: — تعرفيها؟ سكتت. كارولين تدخلت: — أكيد لا. نظر عمر إليها. ثم عاد إلى ليلى. — تقدري تعزفيها؟ هنا ضحك رجل بالقرب منه. — يا عمر، بلاش. وقال آخر: — دي أصعب من كده بكتير. رفع عمر كأسه. كان واضحًا أن الفكرة بدأت تعجبه. ليس لأنه يريد إهانتها تحديدًا. بل لأن الحفل كان ينهار أمام عينيه، ولأن التحدي أثار غروره. قال: — طيب. ثم رفع صوته حتى يسمعه الجميع: — لو أي ست موجودة هنا قدرت تعزف الكونشيرتو ده من أوله لآخره من غير غلطة… توقف. نظر حوله. ثم قال: — هتجوزها. انفجرت القاعة بالضحك. صفقت كارولين. — وعد؟ ابتسم عمر. — قدام الكل. اقترب أحد أصدقائه منه. — أنت مجنون. — يمكن. ثم نظر إلى ليلى. كانت واقفة في مكانها. شاحبة. قال لها: — طبعًا مش هطلب منكِ تعزفي. لكن ليلى نظرت إلى البيانو. ولسبب لم تفهمه حتى هي… تذكرت والدها. «حتى البيانو محتاج حد يسمعه.» ثم خلعت قفازها الأول. وسقطت الضحكات تدريجيًا. خلعت القفاز الثاني. وضعت الصينية على الطاولة القريبة. قالت كارولين: — إنتِ بتعملي إيه؟ لم تجب. مشت ليلى نحو البيانو. خطوة. ثم أخرى. كان قلبها يضرب بعنف. وحين وصلت إلى المقعد… جلست. ساد الصمت. حدقت في المفاتيح. كانت أصابعها ترتجف. ثم أغمضت عينيها. وفجأة… لم تعد ترى القاعة. لم تعد ترى الثريا. ولا الألماس. ولا كارولين. ولا عمر المنشاوي. رأت فقط غرفة صغيرة قديمة. ورجلًا يجلس بجانبها. ورائحة الخشب والزيت. وصوتًا دافئًا يقول: — مرة تانية يا ليلى. فتحت عينيها. وضعت أصابعها على المفاتيح. وضغطت أول نوتة. ثم الثانية. ثم الثالثة. وبعدها بدأت الموسيقى. في النوتة العاشرة تحديدًا… اختفت آخر ابتسامة من وجه عمر. لأنه أدرك شيئًا لم يدركه أحد في القاعة. هذه المرأة لم تكن تحاول عزف المقطوعة. كانت تعرفها. كانت تحفظها. وكانت تعزفها كما لو أن كل نوتة فيها محفورة داخل ذاكرتها منذ سنوات. اقترب عمر خطوة من البيانو. أما كارولين… فلم تعد تضحك. وبينما كانت ليلى تنتقل إلى الجزء الأصعب من الكونشيرتو، لاحظ عمر شيئًا آخر. شيئًا جعل وجهه يتغير تمامًا. كان أسفل غطاء البيانو نقش صغير. نقش قديم. اسم الرجل الذي كان مسؤولًا عن صيانة الآلة منذ سنوات. حسن محمود. والد ليلى. تجمد عمر في مكانه. لأن هذا الاسم لم يكن غريبًا عليه. بل كان اسم الرجل الوحيد الذي كان والده يبحث عنه قبل خمسة عشر عامًا… والسبب الذي جعل عمر نفسه يكره الموسيقى منذ طفولته. رفع عينيه عن البيانو ونظر إلى ليلى. وفجأة… لم يعد وعد الزواج هو المشكلة. كانت المشكلة… أنه بدأ يشك في أن ليلى لم تدخل هذا القصر بالصدفة أصلًا.ظل عمر واقفًا أمام البيانو كأنه نسي للحظة أن هناك أربعمائة شخص يراقبونه. حسن محمود. الاسم الذي لم يره منذ خمسة عشر عامًا. الاسم الذي كان والده يكره سماعه. والاسم الذي ارتبط في ذاكرته بليلة واحدة لم يتحدث عنها أحد داخل عائلة المنشاوي بعدها. لكن الموسيقى استمرت. ليلى لم تكن تعرف شيئًا عن الذعر الذي اجتاح الرجل خلفها. كانت عيناها مغمضتين. أصابعها تتحرك بسرعة ودقة مذهلتين. كانت تنتقل بين المفاتيح وكأنها لا تحتاج إلى التفكير. كل حركة كانت محسوبة. كل توقف في مكانه. كل ارتفاع في النغمات كان يتبعه انخفاض محسوب. وبدأ بعض الموسيقيين الموجودين في القاعة ينظرون إلى بعضهم بدهشة. قال أحدهم بصوت منخفض: — مستحيل. رد آخر: — هي مش بتعزف من الذاكرة بس… سكت. ثم قال: — دي بتعزف النسخة الأصلية. وصلت ليلى إلى المقطع الأصعب. ذلك المقطع الذي كان أندريه لوران قد رفض عزفه بسبب صعوبته. ارتفعت همسات الحضور. كارولين كانت تحدق فيها بوجه جامد. ثم التفتت إلى عمر. كانت تنتظر منه أن يوقف هذه المهزلة. لكنه لم يفعل. بل قال بهدوء: — خليها تكمل. --- قبل خمسة عشر عامًا… كان عمر في الحادية والعشرين. وكان والده، فؤاد المنشاوي، أحد أقوى رجال الأعمال في القاهرة. في ذلك الوقت، كان القصر يشهد حفلات أكثر سرية من حفلات التبرعات الحالية. وكانت إحدى تلك الحفلات تضم مجموعة من كبار رجال الأعمال والسياسيين. وفي تلك الليلة، اختفت من غرفة المكتب حقيبة صغيرة. لم تكن تحتوي على أموال. بل على مستندات. مستندات يمكنها أن تدمر إمبراطورية المنشاوي. اتهم فؤاد رجلًا واحدًا. حسن محمود. الرجل الذي كان يعمل في القصر في ذلك الوقت لإصلاح البيانو. قال فؤاد أمام الجميع: — هو الوحيد اللي كان عنده مفتاح الغرفة. حاول حسن الدفاع عن نفسه. أقسم أنه لم يلمس الحقيبة. لكن لم يستمع إليه أحد. وبعد ساعات… اختفى حسن. قالت العائلة إنه هرب. وقال آخرون إنه سرق المال وهرب خارج البلاد. لكن الحقيقة لم يعرفها أحد. على الأقل… هذا ما ظنه عمر. --- عاد عمر إلى الحاضر على صوت تصفيق مفاجئ. كان الجميع واقفًا. ليلى أنهت المقطوعة. لم تخطئ. ولا مرة واحدة. بقيت جالسة أمام البيانو. أنفاسها متسارعة. ثم فتحت عينيها. لم تفهم لماذا كان الجميع واقفًا. نظرت حولها. ثم قالت بصوت خافت: — خلصت؟ لم يرد أحد. ثم بدأ التصفيق. تصفيق هائل. حتى بعض الأشخاص الذين كانوا يضحكون قبل دقائق كانوا يصفقون الآن. نورهان كانت تبكي من شدة الفخر. أما كارولين… فكانت الوحيدة تقريبًا التي لم تصفق. تقدمت نحو ليلى. — أنتِ اتعلمتي تعزفي فين؟ نظرت ليلى إليها. — بابايا علمني. سألت كارولين: — ووالدك مين؟ أجابت بهدوء: — حسن محمود. تغير وجه عمر فورًا. اقتربت منه كارولين. — عمر؟ لكنه لم ينظر إليها. كان يحدق في ليلى. ثم قال: — والدك مات؟ هزت رأسها. — أيوه. — إمتى؟ ترددت. — من أربع سنين. سكت. ثم سأل: — وكان شغال هنا؟ أجابت: — مش هنا بالضبط. — يعني؟ — كان بيشتغل في صيانة البيانو. تدخل أحد الرجال: — يا عمر، أنت تعرف والدها؟ لم يجب. كانت عيناه لا تزالان على ليلى. ثم قال: — عايز أتكلم معاكي. رفعت ليلى حاجبيها. — دلوقتي؟ — أيوه. — أنا لسه في الشغل. قال عمر بحدة: — الشغل خلص. اقترب مدير العاملين بسرعة. — حاضر يا فندم. لكن ليلى قالت: — أنا مش محتاجة حد يخلص لي شغلي. نظر إليها عمر. ولأول مرة منذ بداية الليلة… ظهرت على وجهه ابتسامة صغيرة. ليست ساخرة. بل كأنه اكتشف شيئًا أعجبه. — واضح. ثم أضاف: — خمس دقايق. --- دخلت ليلى مكتبه. كان مختلفًا تمامًا عن باقي القصر. أثاث داكن. مكتبة ضخمة. ونوافذ تطل على الحديقة. وقفت أمام المكتب. — حضرتك عايز إيه؟ لم يجب عمر فورًا. فتح درجًا سفليًا. أخرج ملفًا قديمًا. وضعه أمامها. قال: — تعرفي الورق ده؟ نظرت إليه. فتحت الملف. كانت هناك صورة قديمة. رجل في الخمسين تقريبًا. شعره أسود. ملامحه تشبه والدها. تجمدت. — ده بابا. قال عمر: — أيوه. قلبت الصفحة. وجدت مستندًا. ثم صورة أخرى. ثم توقيعًا. ثم تقريرًا مكتوبًا منذ خمسة عشر عامًا. بدأت تقرأ. لكن وجهها تغير عند السطر الأخير. رفعت عينيها إليه. — مكتوب هنا إن بابا سرق مستندات من القصر. — صح. — وإنه هرب. — صح. ضربت الملف بيدها. — ده كذب. قال عمر بهدوء: — أنا عارف. سكتت. لم تستوعب. — إزاي عارف؟ جلس عمر. ثم قال: — لأن أبويا هو اللي لفّق التهمة. تجمدت ليلى. — إيه؟ — والدك ما سرقش حاجة. اقتربت منه. — طب ليه اتهمه؟ — عشان كان شاف حاجة ما كانش المفروض يشوفها. شعرت ليلى بأن الهواء اختفى من الغرفة. — إيه؟ نظر عمر إلى الملف. — قبل ما أبويا يموت بثلاث سنين، اعترف لي إن حسن محمود كان بريئًا. — وأنت سكت؟ خفض عمر عينيه. — كنت فاكر إن الموضوع انتهى. — انتهى بالنسبة لك. صمت. ثم قالت: — لكن بالنسبة لي… ده كان عمر كامل. كانت عيناها تلمعان بالدموع. — أنا قضيت سنين وأنا فاكرة إن بابا مات وهو شايل وصمة إنه حرامي. لم يعرف عمر ماذا يقول. لأول مرة منذ سنوات… شعر بالخجل من اسم عائلته. مد يده نحو الملف. وأخرج ورقة صغيرة. — دي أهم حاجة. أخذتها ليلى. كانت رسالة قديمة. خط والدها. عرفته فورًا. لكنها لم تكن موجهة إلى عمر. كانت موجهة إلى شخص آخر. قرأت السطر الأول. ثم توقفت. «إلى الشخص الوحيد الذي يستطيع إنقاذ ابنتي إذا حدث لي شيء…» شهقت. رفعت رأسها. — بابا كان متوقع إنه هيموت؟ قال عمر: — يبدو كده. قلبت الورقة. لكن نصف الصفحة كان ممزقًا. لم يبقَ سوى سطر واحد في الأسفل: «لا تثق في فؤاد المنشاوي… وابحث عن الرجل الذي يملك مفتاح البيانو.» سقطت الورقة من يد ليلى. نظر الاثنان إلى بعضهما. ثم قال عمر ببطء: — مفتاح البيانو… وفجأة… سمعا صوت ارتطام قوي من خارج المكتب. فتح عمر الباب بسرعة. كان أحد العاملين واقفًا أمامه، شاحب الوجه. — آسف يا فندم… قال عمر: — إيه اللي حصل؟ أشار الرجل إلى القاعة. — حد دخل غرفة البيانو. — مين؟ هز الرجل رأسه. — معرفش. ثم قال بصوت مرتجف: — بس الشخص ده كان بيدور على حاجة. خرج عمر مسرعًا. وتبعته ليلى. وعندما وصلا إلى البيانو… كان غطاؤه مفتوحًا. والجزء السفلي منه مفكوكًا. وفوق المفاتيح… كانت هناك ورقة صغيرة. التقطها عمر. قرأها. ثم تغير وجهه. مد الورقة إلى ليلى. كان مكتوبًا فيها: «تأخرتم خمسة عشر عامًا… لكن ابنة حسن عادت أخيرًا.» وتحتها… كُتب اسم واحد. محمود المنشاوي. شقيق عمر الأصغر الذي أعلن الجميع وفاته في حادث سيارة قبل اثني عشر عامًا. ::نكمّل من اللحظة التي اكتشف فيها عمر اسم والد ليلى على البيانو، ونرفع الغموض أكثر. ظل عمر واقفًا أمام البيانو كأنه نسي للحظة أن هناك أربعمائة شخص يراقبونه. حسن محمود. الاسم الذي لم يره منذ خمسة عشر عامًا. الاسم الذي كان والده يكره سماعه. والاسم الذي ارتبط في ذاكرته بليلة واحدة لم يتحدث عنها أحد داخل عائلة المنشاوي بعدها. لكن الموسيقى استمرت. ليلى لم تكن تعرف شيئًا عن الذعر الذي اجتاح الرجل خلفها. كانت عيناها مغمضتين. أصابعها تتحرك بسرعة ودقة مذهلتين. كانت تنتقل بين المفاتيح وكأنها لا تحتاج إلى التفكير. كل حركة كانت محسوبة. كل توقف في مكانه. كل ارتفاع في النغمات كان يتبعه انخفاض محسوب. وبدأ بعض الموسيقيين الموجودين في القاعة ينظرون إلى بعضهم بدهشة. قال أحدهم بصوت منخفض: — مستحيل. رد آخر: — هي مش بتعزف من الذاكرة بس… سكت. ثم قال: — دي بتعزف النسخة الأصلية. وصلت ليلى إلى المقطع الأصعب. ذلك المقطع الذي كان أندريه لوران قد رفض عزفه بسبب صعوبته. ارتفعت همسات الحضور. كارولين كانت تحدق فيها بوجه جامد. ثم التفتت إلى عمر. كانت تنتظر منه أن يوقف هذه المهزلة. لكنه لم يفعل. بل قال بهدوء: — خليها تكمل. --- قبل خمسة عشر عامًا… كان عمر في الحادية والعشرين. وكان والده، فؤاد المنشاوي، أحد أقوى رجال الأعمال في القاهرة. في ذلك الوقت، كان القصر يشهد حفلات أكثر سرية من حفلات التبرعات الحالية. وكانت إحدى تلك الحفلات تضم مجموعة من كبار رجال الأعمال والسياسيين. وفي تلك الليلة، اختفت من غرفة المكتب حقيبة صغيرة. لم تكن تحتوي على أموال. بل على مستندات. مستندات يمكنها أن تدمر إمبراطورية المنشاوي. اتهم فؤاد رجلًا واحدًا. حسن محمود. الرجل الذي كان يعمل في القصر في ذلك الوقت لإصلاح البيانو. قال فؤاد أمام الجميع: — هو الوحيد اللي كان عنده مفتاح الغرفة. حاول حسن الدفاع عن نفسه. أقسم أنه لم يلمس الحقيبة. لكن لم يستمع إليه أحد. وبعد ساعات… اختفى حسن. قالت العائلة إنه هرب. وقال آخرون إنه سرق المال وهرب خارج البلاد. لكن الحقيقة لم يعرفها أحد. على الأقل… هذا ما ظنه عمر. --- عاد عمر إلى الحاضر على صوت تصفيق مفاجئ. كان الجميع واقفًا. ليلى أنهت المقطوعة. لم تخطئ. ولا مرة واحدة. بقيت جالسة أمام البيانو. أنفاسها متسارعة. ثم فتحت عينيها. لم تفهم لماذا كان الجميع واقفًا. نظرت حولها. ثم قالت بصوت خافت: — خلصت؟ لم يرد أحد. ثم بدأ التصفيق. تصفيق هائل. حتى بعض الأشخاص الذين كانوا يضحكون قبل دقائق كانوا يصفقون الآن. نورهان كانت تبكي من شدة الفخر. أما كارولين… فكانت الوحيدة تقريبًا التي لم تصفق. تقدمت نحو ليلى. — أنتِ اتعلمتي تعزفي فين؟ نظرت ليلى إليها. — بابايا علمني. سألت كارولين: — ووالدك مين؟ أجابت بهدوء: — حسن محمود. تغير وجه عمر فورًا. اقتربت منه كارولين. — عمر؟ لكنه لم ينظر إليها. كان يحدق في ليلى. ثم قال: — والدك مات؟ هزت رأسها. — أيوه. — إمتى؟ ترددت. — من أربع سنين. سكت. ثم سأل: — وكان شغال هنا؟ أجابت: — مش هنا بالضبط. — يعني؟ — كان بيشتغل في صيانة البيانو. تدخل أحد الرجال: — يا عمر، أنت تعرف والدها؟ لم يجب. كانت عيناه لا تزالان على ليلى. ثم قال: — عايز أتكلم معاكي. رفعت ليلى حاجبيها. — دلوقتي؟ — أيوه. — أنا لسه في الشغل. قال عمر بحدة: — الشغل خلص. اقترب مدير العاملين بسرعة. — حاضر يا فندم. لكن ليلى قالت: — أنا مش محتاجة حد يخلص لي شغلي. نظر إليها عمر. ولأول مرة منذ بداية الليلة… ظهرت على وجهه ابتسامة صغيرة. ليست ساخرة. بل كأنه اكتشف شيئًا أعجبه. — واضح. ثم أضاف: — خمس دقايق. --- دخلت ليلى مكتبه. كان مختلفًا تمامًا عن باقي القصر. أثاث داكن. مكتبة ضخمة. ونوافذ تطل على الحديقة. وقفت أمام المكتب. — حضرتك عايز إيه؟ لم يجب عمر فورًا. فتح درجًا سفليًا. أخرج ملفًا قديمًا. وضعه أمامها. قال: — تعرفي الورق ده؟ نظرت إليه. فتحت الملف. كانت هناك صورة قديمة. رجل في الخمسين تقريبًا. شعره أسود. ملامحه تشبه والدها. تجمدت. — ده بابا. قال عمر: — أيوه. قلبت الصفحة. وجدت مستندًا. ثم صورة أخرى. ثم توقيعًا. ثم تقريرًا مكتوبًا منذ خمسة عشر عامًا. بدأت تقرأ. لكن وجهها تغير عند السطر الأخير. رفعت عينيها إليه. — مكتوب هنا إن بابا سرق مستندات من القصر. — صح. — وإنه هرب. — صح. ضربت الملف بيدها. — ده كذب. قال عمر بهدوء: — أنا عارف. سكتت. لم تستوعب. — إزاي عارف؟ جلس عمر. ثم قال: — لأن أبويا هو اللي لفّق التهمة. تجمدت ليلى. — إيه؟ — والدك ما سرقش حاجة. اقتربت منه. — طب ليه اتهمه؟ — عشان كان شاف حاجة ما كانش المفروض يشوفها. شعرت ليلى بأن الهواء اختفى من الغرفة. — إيه؟ نظر عمر إلى الملف. — قبل ما أبويا يموت بثلاث سنين، اعترف لي إن حسن محمود كان بريئًا. — وأنت سكت؟ خفض عمر عينيه. — كنت فاكر إن الموضوع انتهى. — انتهى بالنسبة لك. صمت. ثم قالت: — لكن بالنسبة لي… ده كان عمر كامل. كانت عيناها تلمعان بالدموع. — أنا قضيت سنين وأنا فاكرة إن بابا مات وهو شايل وصمة إنه حرامي. لم يعرف عمر ماذا يقول. لأول مرة منذ سنوات… شعر بالخجل من اسم عائلته. مد يده نحو الملف. وأخرج ورقة صغيرة. — دي أهم حاجة. أخذتها ليلى. كانت رسالة قديمة. خط والدها. عرفته فورًا. لكنها لم تكن موجهة إلى عمر. كانت موجهة إلى شخص آخر. قرأت السطر الأول. ثم توقفت. «إلى الشخص الوحيد الذي يستطيع إنقاذ ابنتي إذا حدث لي شيء…» شهقت. رفعت رأسها. — بابا كان متوقع إنه هيموت؟ قال عمر: — يبدو كده. قلبت الورقة. لكن نصف الصفحة كان ممزقًا. لم يبقَ سوى سطر واحد في الأسفل: «لا تثق في فؤاد المنشاوي… وابحث عن الرجل الذي يملك مفتاح البيانو.» سقطت الورقة من يد ليلى. نظر الاثنان إلى بعضهما. ثم قال عمر ببطء: — مفتاح البيانو… وفجأة… سمعا صوت ارتطام قوي من خارج المكتب. فتح عمر الباب بسرعة. كان أحد العاملين واقفًا أمامه، شاحب الوجه. — آسف يا فندم… قال عمر: — إيه اللي حصل؟ أشار الرجل إلى القاعة. — حد دخل غرفة البيانو. — مين؟ هز الرجل رأسه. — معرفش. ثم قال بصوت مرتجف: — بس الشخص ده كان بيدور على حاجة. خرج عمر مسرعًا. وتبعته ليلى. وعندما وصلا إلى البيانو… كان غطاؤه مفتوحًا. والجزء السفلي منه مفكوكًا. وفوق المفاتيح… كانت هناك ورقة صغيرة. التقطها عمر. قرأها. ثم تغير وجهه. مد الورقة إلى ليلى. كان مكتوبًا فيها: «تأخرتم خمسة عشر عامًا… لكن ابنة حسن عادت أخيرًا.» وتحتها… كُتب اسم واحد. محمود المنشاوي. شقيق عمر الأصغر الذي أعلن الجميع وفاته في حادث سيارة قبل اثني عشر عامًا. ::لم تتحرك ليلى. ظلت تحدق في الاسم. محمود المنشاوي. أخو عمر. الرجل الذي قيل لها قبل لحظات إنه مات منذ اثني عشر عامًا. رفعت عينيها إليه. — ده… أخوك؟ لم يجب عمر. كان وجهه قد فقد لونه تمامًا. أخذ الورقة من يدها مرة أخرى، وقلبها. ثم نظر إلى ظهرها. لا شيء. عاد إلى الاسم. مرر إصبعه فوق الحروف كأنه يتأكد أنها حقيقية. قال أحد العاملين: — يا فندم… إحنا نفتش القصر؟ رفع عمر عينيه. — اقفلوا كل المخارج. — حاضر. — ومحدش يخرج. ثم نظر إلى مدير الأمن. — عايز تسجيلات الكاميرات من آخر ست ساعات. — حاضر يا فندم. تحرك الرجل بسرعة. أما ليلى فبقيت مكانها. قالت: — عمر. لم يجب. — أنت كنت عارف إن أخوك عايش؟ التفت إليها. — لا. — متأكد؟ اشتد صوته: — لو كنت عارف، كنت هقولك. — مش لازم. صمت. كانت عيناها مليئتين بالغضب والخوف. — كل حاجة في عيلتك مرتبطة بأبويا. قال عمر: — وأنا بدأت أصدق ده. — يبقى أنا عايزة الحقيقة. نظر إليها طويلًا. ثم قال: — وأنا كمان. --- بعد عشر دقائق، وصل مدير الأمن. كان يحمل جهازًا لوحيًا. — لقينا حاجة. وضع التسجيل أمام عمر. ظهر ممر القصر. ثم ظهر رجل يرتدي بدلة سوداء. قبعة منخفضة. قفازات. دخل غرفة البيانو. وبعد دقائق خرج. لم يظهر وجهه. لكن ليلى لاحظت شيئًا. — استنى. أوقف عمر التسجيل. — إيه؟ أشارت إلى الشاشة. — رجله. — رجله؟ — أيوه. كبر الصورة. كان الرجل يعرج قليلًا. ليلى حدقت في الشاشة. ثم قالت: — أنا شفت المشية دي قبل كده. نظر إليها عمر. — فين؟ ترددت. — في القصر. — مين؟ — رجل بييجي كل أسبوع تقريبًا. سأل مدير الأمن: — مين؟ قالت ليلى: — المستشار رشدي. تغير وجه عمر. رشدي كان محامي العائلة منذ أكثر من عشرين عامًا. الرجل الذي كان يعرف كل أسرار المنشاوي. قال عمر: — مستحيل. ردت ليلى: — أنا مش بقول إنه هو. — لكنك شفتِ مشيته؟ — أيوه. سكت عمر. ثم قال: — هاتوه. --- في الجهة الأخرى من القصر… كانت كارولين تقف وحدها قرب الشرفة. لم تكن تبكي. ولم تكن مصدومة من موهبة ليلى فقط. كانت غاضبة. لأنها رأت نظرة عمر. النظرة التي لم ترها في عينيه طوال ثلاث سنوات. لم تكن نظرة رجل ينظر إلى خادمة. كانت نظرة رجل اكتشف شيئًا يخيفه. أخرجت هاتفها. اتصلت برقم محفوظ باسم واحد: «ر.» رد الصوت بعد ثلاث رنات. — حصل إيه؟ قالت: — ليلى عزفت الكونشيرتو. صمت الطرف الآخر. ثم قال: — مستحيل. — أنا سمعتها بنفسي. — هل عمر عرف؟ — عرف اسم أبوها. سكت الرجل طويلًا. ثم قال: — إذًا انتهى الوقت. تجمدت كارولين. — تقصد إيه؟ — لازم البنت تختفي. شهقت. — أنت مجنون؟ — لو عرفت الحقيقة، كلنا هنضيع. — وأنا؟ — أنتِ أول واحدة هتخسري. أغلقت الهاتف. وظلت تحدق في الشاشة. ثم همست: — أنا مش هسيبها تاخد عمر مني. --- عاد عمر إلى المكتب. أغلق الباب خلفه. كانت ليلى جالسة أمامه. على الطاولة وُضعت الرسالة القديمة. قال: — عندي سؤال. — اسأل. — والدك كان بيحتفظ بحاجة تخص عيلتي؟ هزت رأسها. — مش عارفة. — فكري. — أنا كنت صغيرة. — كان عنده أي صندوق؟ درج مقفول؟ ورق مخبي؟ فكرت. ثم قالت: — كان عنده صندوق خشب. رفع عمر رأسه. — فين؟ — في بيتنا القديم. — ولسه موجود؟ — أيوه. نهض فورًا. — هنروح له. وقفت. — دلوقتي؟ — دلوقتي. — والضيوف؟ — الأمن يتصرف. ثم أضاف: — لو الرسالة دي حقيقية، فوالدك ترك دليلًا. قالت: — وإنت ليه مهتم؟ توقف. نظر إليها. — لأن أخويا ممكن يكون عايش. ثم اقترب خطوة. — ولأن والدي اتهم أبوك ظلمًا. صمت لحظة. — ولأنني بدأت أشك إن حادث أخويا ما كانش حادث. --- بعد أقل من ساعة… كانت سيارة عمر السوداء تشق شوارع القاهرة. جلست ليلى بجانبه. لم تتحدث. كانت تنظر من النافذة. حتى قالت فجأة: — عمر؟ — نعم؟ — لو لقينا إن أبوك قتل أبويا… شد يده على المقود. — هنواجه الحقيقة. — حتى لو دمرت عيلتك؟ نظر إليها. — الحقيقة اللي محتاجة كذب عشان تحافظ عليها… تستحق إنها تنهار. لم تجب. لكن شيئًا في قلبها هدأ. للمرة الأولى منذ وفاة والدها… شعرت أن شخصًا آخر يحمل معها جزءًا من هذا الحمل. --- وصلوا إلى المنزل القديم. كان صغيرًا مقارنة بقصر المنشاوي. لكن ليلى شعرت بغصة في حلقها بمجرد أن دخلت. كل شيء تقريبًا بقي كما هو. المقعد. المكتبة. آلة الراديو القديمة. حتى كوب والدها الذي كانت أمه تستخدمه في المطبخ. قادته إلى غرفة النوم. انحنت أمام خزانة قديمة. أخرجت صندوقًا خشبيًا. وضعته على الطاولة. قال عمر: — عندك مفتاح؟ — لا. ثم تذكرت. أخرجت قلادة صغيرة من عنقها. فتحتها. كان بداخلها مفتاح صغير. قالت: — بابا أعطاني ده قبل ما يموت بيومين. نظر عمر إلى المفتاح. ثم إلى الصندوق. فتحته. في الداخل… كانت هناك صور. رسائل. ذاكرة صغيرة. ومظروف أبيض. على المظروف كُتب: «إلى ليلى… عندما تصبحين مستعدة لمعرفة الحقيقة.» ارتجفت يدها. — ليه بابا كان مخبي ده عني؟ قال عمر: — لأنه كان بيحاول يحميك. فتحت المظروف. أخرجت الرسالة. وكان أول سطر فيها: «ابنتي ليلى… إذا كنتِ تقرئين هذه الرسالة، فهذا يعني أنني لم أستطع العودة.» بدأت الدموع تنزل من عينيها. لكنها أكملت. «أريدك أن تعرفي أنني لم أسرق شيئًا من عائلة المنشاوي.» ثم سطر آخر: «الحقيبة التي اتهموني بسرقتها لم تكن تحتوي على أموال.» توقف عمر عن التنفس تقريبًا. ثم قرأت ليلى: «كانت تحتوي على تسجيل.» رفع عمر رأسه. — تسجيل إيه؟ تابعت: «تسجيل يثبت أن فؤاد المنشاوي لم يكن الرجل الذي يظنه الجميع.» ثم سطر أخير جعل الدم يتجمد في عروق عمر: «لكن الأخطر من فؤاد… هو ابنه الذي لم يمت.» سقطت الرسالة من يد ليلى. نظر عمر إليها. — ابنه؟ ثم قال بصوت منخفض: — محمود؟ قبل أن تجيب… صدر صوت من خلفهما. تك. ثم صوت إغلاق الباب. التفت عمر بسرعة. كان باب المنزل قد أُغلق. والأنوار انطفأت. وفي الظلام… جاء صوت رجل من آخر الممر: — كنت أتمنى ألا تجدي الرسالة يا ليلى. تجمدت في مكانها. همس عمر: — مين؟ جاء الصوت مرة أخرى. — اسأل والدك… لو كان يستطيع الإجابة. ثم أُضيئت شاشة الهاتف في الظلام. ظهر عليها وجه رجل. وجه يعرفه عمر جيدًا. وجه أخيه. محمود المنشاوي. وتحت الصورة ظهرت رسالة قصيرة: «أخوك لم يمت… لكنه ليس الرجل الذي تتذكره.»نكمّل، وهنا تبدأ الحقيقة القديمة في الظهور، ويتضح أن عمر لم يكن يعرف كل أسرار عائلته. لم تتحرك ليلى. ظلت تحدق في الاسم. محمود المنشاوي. أخو عمر. الرجل الذي قيل لها قبل لحظات إنه مات منذ اثني عشر عامًا. رفعت عينيها إليه. — ده… أخوك؟ لم يجب عمر. كان وجهه قد فقد لونه تمامًا. أخذ الورقة من يدها مرة أخرى، وقلبها. ثم نظر إلى ظهرها. لا شيء. عاد إلى الاسم. مرر إصبعه فوق الحروف كأنه يتأكد أنها حقيقية. قال أحد العاملين: — يا فندم… إحنا نفتش القصر؟ رفع عمر عينيه. — اقفلوا كل المخارج. — حاضر. — ومحدش يخرج. ثم نظر إلى مدير الأمن. — عايز تسجيلات الكاميرات من آخر ست ساعات. — حاضر يا فندم. تحرك الرجل بسرعة. أما ليلى فبقيت مكانها. قالت: — عمر. لم يجب. — أنت كنت عارف إن أخوك عايش؟ التفت إليها. — لا. — متأكد؟ اشتد صوته: — لو كنت عارف، كنت هقولك. — مش لازم. صمت. كانت عيناها مليئتين بالغضب والخوف. — كل حاجة في عيلتك مرتبطة بأبويا. قال عمر: — وأنا بدأت أصدق ده. — يبقى أنا عايزة الحقيقة. نظر إليها طويلًا. ثم قال: — وأنا كمان. --- بعد عشر دقائق، وصل مدير الأمن. كان يحمل جهازًا لوحيًا. — لقينا حاجة. وضع التسجيل أمام عمر. ظهر ممر القصر. ثم ظهر رجل يرتدي بدلة سوداء. قبعة منخفضة. قفازات. دخل غرفة البيانو. وبعد دقائق خرج. لم يظهر وجهه. لكن ليلى لاحظت شيئًا. — استنى. أوقف عمر التسجيل. — إيه؟ أشارت إلى الشاشة. — رجله. — رجله؟ — أيوه. كبر الصورة. كان الرجل يعرج قليلًا. ليلى حدقت في الشاشة. ثم قالت: — أنا شفت المشية دي قبل كده. نظر إليها عمر. — فين؟ ترددت. — في القصر. — مين؟ — رجل بييجي كل أسبوع تقريبًا. سأل مدير الأمن: — مين؟ قالت ليلى: — المستشار رشدي. تغير وجه عمر. رشدي كان محامي العائلة منذ أكثر من عشرين عامًا. الرجل الذي كان يعرف كل أسرار المنشاوي. قال عمر: — مستحيل. ردت ليلى: — أنا مش بقول إنه هو. — لكنك شفتِ مشيته؟ — أيوه. سكت عمر. ثم قال: — هاتوه. --- في الجهة الأخرى من القصر… كانت كارولين تقف وحدها قرب الشرفة. لم تكن تبكي. ولم تكن مصدومة من موهبة ليلى فقط. كانت غاضبة. لأنها رأت نظرة عمر. النظرة التي لم ترها في عينيه طوال ثلاث سنوات. لم تكن نظرة رجل ينظر إلى خادمة. كانت نظرة رجل اكتشف شيئًا يخيفه. أخرجت هاتفها. اتصلت برقم محفوظ باسم واحد: «ر.» رد الصوت بعد ثلاث رنات. — حصل إيه؟ قالت: — ليلى عزفت الكونشيرتو. صمت الطرف الآخر. ثم قال: — مستحيل. — أنا سمعتها بنفسي. — هل عمر عرف؟ — عرف اسم أبوها. سكت الرجل طويلًا. ثم قال: — إذًا انتهى الوقت. تجمدت كارولين. — تقصد إيه؟ — لازم البنت تختفي. شهقت. — أنت مجنون؟ — لو عرفت الحقيقة، كلنا هنضيع. — وأنا؟ — أنتِ أول واحدة هتخسري. أغلقت الهاتف. وظلت تحدق في الشاشة. ثم همست: — أنا مش هسيبها تاخد عمر مني. --- عاد عمر إلى المكتب. أغلق الباب خلفه. كانت ليلى جالسة أمامه. على الطاولة وُضعت الرسالة القديمة. قال: — عندي سؤال. — اسأل. — والدك كان بيحتفظ بحاجة تخص عيلتي؟ هزت رأسها. — مش عارفة. — فكري. — أنا كنت صغيرة. — كان عنده أي صندوق؟ درج مقفول؟ ورق مخبي؟ فكرت. ثم قالت: — كان عنده صندوق خشب. رفع عمر رأسه. — فين؟ — في بيتنا القديم. — ولسه موجود؟ — أيوه. نهض فورًا. — هنروح له. وقفت. — دلوقتي؟ — دلوقتي. — والضيوف؟ — الأمن يتصرف. ثم أضاف: — لو الرسالة دي حقيقية، فوالدك ترك دليلًا. قالت: — وإنت ليه مهتم؟ توقف. نظر إليها. — لأن أخويا ممكن يكون عايش. ثم اقترب خطوة. — ولأن والدي اتهم أبوك ظلمًا. صمت لحظة. — ولأنني بدأت أشك إن حادث أخويا ما كانش حادث. --- بعد أقل من ساعة… كانت سيارة عمر السوداء تشق شوارع القاهرة. جلست ليلى بجانبه. لم تتحدث. كانت تنظر من النافذة. حتى قالت فجأة: — عمر؟ — نعم؟ — لو لقينا إن أبوك قتل أبويا… شد يده على المقود. — هنواجه الحقيقة. — حتى لو دمرت عيلتك؟ نظر إليها. — الحقيقة اللي محتاجة كذب عشان تحافظ عليها… تستحق إنها تنهار. لم تجب. لكن شيئًا في قلبها هدأ. للمرة الأولى منذ وفاة والدها… شعرت أن شخصًا آخر يحمل معها جزءًا من هذا الحمل. --- وصلوا إلى المنزل القديم. كان صغيرًا مقارنة بقصر المنشاوي. لكن ليلى شعرت بغصة في حلقها بمجرد أن دخلت. كل شيء تقريبًا بقي كما هو. المقعد. المكتبة. آلة الراديو القديمة. حتى كوب والدها الذي كانت أمه تستخدمه في المطبخ. قادته إلى غرفة النوم. انحنت أمام خزانة قديمة. أخرجت صندوقًا خشبيًا. وضعته على الطاولة. قال عمر: — عندك مفتاح؟ — لا. ثم تذكرت. أخرجت قلادة صغيرة من عنقها. فتحتها. كان بداخلها مفتاح صغير. قالت: — بابا أعطاني ده قبل ما يموت بيومين. نظر عمر إلى المفتاح. ثم إلى الصندوق. فتحته. في الداخل… كانت هناك صور. رسائل. ذاكرة صغيرة. ومظروف أبيض. على المظروف كُتب: «إلى ليلى… عندما تصبحين مستعدة لمعرفة الحقيقة.» ارتجفت يدها. — ليه بابا كان مخبي ده عني؟ قال عمر: — لأنه كان بيحاول يحميك. فتحت المظروف. أخرجت الرسالة. وكان أول سطر فيها: «ابنتي ليلى… إذا كنتِ تقرئين هذه الرسالة، فهذا يعني أنني لم أستطع العودة.» بدأت الدموع تنزل من عينيها. لكنها أكملت. «أريدك أن تعرفي أنني لم أسرق شيئًا من عائلة المنشاوي.» ثم سطر آخر: «الحقيبة التي اتهموني بسرقتها لم تكن تحتوي على أموال.» توقف عمر عن التنفس تقريبًا. ثم قرأت ليلى: «كانت تحتوي على تسجيل.» رفع عمر رأسه. — تسجيل إيه؟ تابعت: «تسجيل يثبت أن فؤاد المنشاوي لم يكن الرجل الذي يظنه الجميع.» ثم سطر أخير جعل الدم يتجمد في عروق عمر: «لكن الأخطر من فؤاد… هو ابنه الذي لم يمت.» سقطت الرسالة من يد ليلى. نظر عمر إليها. — ابنه؟ ثم قال بصوت منخفض: — محمود؟ قبل أن تجيب… صدر صوت من خلفهما. تك. ثم صوت إغلاق الباب. التفت عمر بسرعة. كان باب المنزل قد أُغلق. والأنوار انطفأت. وفي الظلام… جاء صوت رجل من آخر الممر: — كنت أتمنى ألا تجدي الرسالة يا ليلى. تجمدت في مكانها. همس عمر: — مين؟ جاء الصوت مرة أخرى. — اسأل والدك… لو كان يستطيع الإجابة. ثم أُضيئت شاشة الهاتف في الظلام. ظهر عليها وجه رجل. وجه يعرفه عمر جيدًا. وجه أخيه. محمود المنشاوي. وتحت الصورة ظهرت رسالة قصيرة: «أخوك لم يمت… لكنه ليس الرجل الذي تتذكره.»حدقت ليلى في شاشة الهاتف. أما عمر فلم يتحرك. كان وجه الرجل الظاهر على الشاشة مألوفًا إلى درجة مؤلمة. نفس العينين. نفس شكل الفك. نفس الشامة الصغيرة أسفل الأذن. لكن شيئًا واحدًا كان مختلفًا. عمر يعرف أخاه. أو كان يظن أنه يعرفه. قال بصوت مبحوح: — محمود؟ جاء الصوت من الظلام: — كبرت يا عمر. استدار عمر نحو مصدر الصوت. — اطلع. ضحكة قصيرة خرجت من آخر الممر. — لسه زي ما أنت. — اطلع! — عصبي… ومستعجل… ودايمًا فاكر إن القوة معناها إنك تعرف كل حاجة. أمسك عمر بيد ليلى وأبعدها خلفه. — لو قربت منها… قاطعه الصوت: — مش جاي أؤذيها. ثم أضاف: — بالعكس. تقدم ظل رجل ببطء حتى ظهر تحت ضوء خافت. كان في أواخر الثلاثينات. يرتدي معطفًا أسود. وجهه أكثر نحولًا مما يتذكره عمر. وشعره أصبح رماديًا عند الصدغين. لكن العينين… كانتا نفسهما. تراجعت ليلى خطوة. قال عمر: — أنت مت. ابتسم الرجل. — دي كانت الفكرة. — ليه؟ — عشان أقدر أعيش. تقدم عمر نحوه. — مين عمل الحادث؟ لم يجب محمود. نظر إلى ليلى بدلًا منه. — والدك كان رجلًا شجاعًا. شهقت. — إنت تعرف بابا؟ — كنت أعرفه أكثر مما تتخيلي. قال عمر: — جاوبني. محمود نظر إليه. — الحادث لم يكن حادثًا. تجمد عمر. — مين؟ — أبوك. صمت. ثم قال محمود: — فؤاد أمر بقتلنا. ليلى وضعت يدها على فمها. — «نا»؟ أجاب محمود: — أنا وحسن. قال عمر: — لكن حسن عاش بعد الحادث. — لأنه هرب. — وهرب فين؟ — عند رجل واحد كان مستعدًا يساعده. تقدمت ليلى. — مين؟ نظر إليها محمود طويلًا. ثم قال: — أمي. تجمدت. — أمك؟ هز رأسه. — كانت والدتي تعرف الحقيقة. — ليه بابا ما رجعش لينا؟ تغير وجه محمود. — لأنه كان يحاول حمايتك. ثم أضاف: — وكان يعرف أنهم سيقتلونك أيضًا لو اكتشفوا أنك تعرفين ما يعرفه. قالت ليلى: — لكن بابا مات. — نعم. سكت لحظة. — لكن ليس بسبب المرض. شعرت ليلى بأن الأرض اختفت من تحت قدميها. — إيه؟ اقترب محمود خطوة. — والدك لم يمت موتًا طبيعيًا. اندفع عمر نحوه. — ماذا فعلتم به؟ تراجع محمود. — أنا لم أفعل شيئًا. — إذًا مين؟ — الرجل الذي لا يزال يعيش في بيتك. توقف عمر. — مين؟ ابتسم محمود بمرارة. — المستشار رشدي. --- في اللحظة نفسها… اهتز هاتف عمر. ظهرت رسالة. رقم مجهول. «لا تثق بمحمود.» ثم وصلت رسالة ثانية: «هو يقول نصف الحقيقة فقط.» ثم صورة. صورة قديمة. ظهر فيها محمود وحسن محمود ورجل ثالث. حدقت ليلى في الرجل الثالث. لم تعرفه. لكن عمر عرفه فورًا. — مستحيل. قالت: — مين ده؟ اقترب من الصورة. — ده… أبويا. قال محمود: — لا. نظر إليه عمر. — إيه؟ قال محمود: — ده مش فؤاد. تجمد الثلاثة. — ده أخوه التوأم. ساد الصمت. --- لم تكن عائلة المنشاوي تتحدث أبدًا عن شقيق فؤاد. كان اسمه نادر المنشاوي. اختفى قبل أكثر من عشرين عامًا. قيل إنه غادر مصر بعد خلاف مالي. لكن عمر لم يسمع عنه إلا مرة واحدة. وكان عمر طفلًا وقتها. قال والده: — نادر مات بالنسبة لنا. لكن الصورة القديمة أثبتت شيئًا آخر. كان نادر واقفًا بجوار حسن. وبجوار محمود. وكان الثلاثة يبدون وكأنهم يعملون معًا. قالت ليلى: — بابا كان يعرف نادر؟ — واضح. قال عمر. ثم نظر إلى محمود. — وأنت كنت تعرفه؟ — نعم. — ليه؟ — لأنه كان يحاول فضح أخوك. قطب عمر جبينه. — أي أخ؟ — أبوك. سكت. ثم قال محمود: — فؤاد لم يكن وحده. أخرج من جيبه ظرفًا صغيرًا. ألقاه أمام ليلى. — افتحيه. فتحت الظرف. وجدت بداخله صورة أخرى. صورة لوالدها وهو يقف أمام البيانو. لكن خلفه كان هناك طفل صغير. طفل في العاشرة تقريبًا. كان يراقب حسن وهو يصلح البيانو. رفعت ليلى الصورة. — مين الولد ده؟ نظر عمر. ثم تغير وجهه. — أنا. ابتسم محمود. — بالضبط. قال عمر: — أنا كنت أعرف حسن؟ — أكثر مما تتذكر. بدأت ليلى تشعر بالدوار. — أنا مش فاهمة. قال محمود: — لأن جزءًا من ذاكرتك اختفى يا عمر. حدق فيه عمر. — إيه؟ — بعد الحادث، أبوك أخذك إلى طبيب. — ليه؟ — لأنك رأيت شيئًا في تلك الليلة. — إيه؟ أخرج محمود ورقة أخرى. كانت عبارة عن تقرير طبي قديم. قرأ عمر الاسم. ثم التاريخ. ثم الجملة الأخيرة. «فقدان ذاكرة جزئي نتيجة صدمة شديدة.» ارتجفت يده. — أنا… نسيت؟ — نعم. — نسيت إيه؟ نظر محمود إليه. — نسيت أنك كنت موجودًا عندما قتلوا الرجل الذي حاول حماية حسن. سأل عمر: — مين؟ لم يجب محمود. لأن صوت سيارة توقفت خارج المنزل. ثم انطلقت خطوات سريعة. اقترب محمود من الباب. قال: — لازم أمشي. أمسك عمر بذراعه. — مش هتخرج. ابتسم محمود. — لو فضلت هنا، هم هيلاقونا كلنا. ثم نظر إلى ليلى. — اسمعيني جيدًا. اقترب منها. — والدك ترك شيئًا داخل البيانو. تجمدت. — إيه؟ — شيء لم يستطيعوا العثور عليه. — في القصر؟ هز رأسه. — نعم. قال عمر: — في بيانو المنشاوي؟ — تحديدًا. ثم أضاف: — لكن ليس داخل البيانو. صمت. — في شيء مخفي تحت البيانو. قبل أن تسأل ليلى، انطفأت شاشة هاتف محمود. وفي الخارج… دوى صوت إطلاق نار. تجمد الجميع. قال عمر: — انزلي! سحب ليلى إلى الأرض. رصاصة اخترقت النافذة. ثم ثانية. وثالثة. قال محمود: — لقد وجدونا. نظر عمر إليه. — مين؟ أجاب محمود: — الرجال الذين ظننت أنهم ماتوا معي في الحادث. ثم أضاف بصوت منخفض: — وواحد منهم… هو الرجل الذي تزوج أمك بعد موت والدك. رفعت ليلى رأسها. — إيه؟ نظر إليها محمود. — نعم. — مين؟ قبل أن يجيب… انفتح باب المنزل بعنف. ودخل رجل مسلح. لكن قبل أن يرفع سلاحه… انطلقت رصاصة من خلفه. سقط على الأرض. ظهر رجل آخر في المدخل. رفع عمر سلاحه نحوه. لكن الرجل قال: — متضربش. ثم خلع قبعته. وتعرفت عليه ليلى فورًا. كان المستشار رشدي. قال بهدوء: — جئت لأنقذكم. صرخ عمر: — أنت قتلت أبي! ابتسم رشدي. — لا. ثم نظر إلى ليلى. — أنا قتلت الرجل الذي كان سيقتل أباك. تجمدت. قال رشدي: — لكن لو أردتِ الحقيقة كاملة… توقف. ثم نظر إلى عمر. — اسأل أخاك لماذا ترك حسن يموت. التفت الجميع إلى محمود. ولأول مرة… ظهر الخوف الحقيقي على وجهه.أكيد، نكمل من ظهور صورة محمود، مع كشف أول جزء من الحقيقة وتصعيد المواجهة. حدقت ليلى في شاشة الهاتف. أما عمر فلم يتحرك. كان وجه الرجل الظاهر على الشاشة مألوفًا إلى درجة مؤلمة. نفس العينين. نفس شكل الفك. نفس الشامة الصغيرة أسفل الأذن. لكن شيئًا واحدًا كان مختلفًا. عمر يعرف أخاه. أو كان يظن أنه يعرفه. قال بصوت مبحوح: — محمود؟ جاء الصوت من الظلام: — كبرت يا عمر. استدار عمر نحو مصدر الصوت. — اطلع. ضحكة قصيرة خرجت من آخر الممر. — لسه زي ما أنت. — اطلع! — عصبي… ومستعجل… ودايمًا فاكر إن القوة معناها إنك تعرف كل حاجة. أمسك عمر بيد ليلى وأبعدها خلفه. — لو قربت منها… قاطعه الصوت: — مش جاي أؤذيها. ثم أضاف: — بالعكس. تقدم ظل رجل ببطء حتى ظهر تحت ضوء خافت. كان في أواخر الثلاثينات. يرتدي معطفًا أسود. وجهه أكثر نحولًا مما يتذكره عمر. وشعره أصبح رماديًا عند الصدغين. لكن العينين… كانتا نفسهما. تراجعت ليلى خطوة. قال عمر: — أنت مت. ابتسم الرجل. — دي كانت الفكرة. — ليه؟ — عشان أقدر أعيش. تقدم عمر نحوه. — مين عمل الحادث؟ لم يجب محمود. نظر إلى ليلى بدلًا منه. — والدك كان رجلًا شجاعًا. شهقت. — إنت تعرف بابا؟ — كنت أعرفه أكثر مما تتخيلي. قال عمر: — جاوبني. محمود نظر إليه. — الحادث لم يكن حادثًا. تجمد عمر. — مين؟ — أبوك. صمت. ثم قال محمود: — فؤاد أمر بقتلنا. ليلى وضعت يدها على فمها. — «نا»؟ أجاب محمود: — أنا وحسن. قال عمر: — لكن حسن عاش بعد الحادث. — لأنه هرب. — وهرب فين؟ — عند رجل واحد كان مستعدًا يساعده. تقدمت ليلى. — مين؟ نظر إليها محمود طويلًا. ثم قال: — أمي. تجمدت. — أمك؟ هز رأسه. — كانت والدتي تعرف الحقيقة. — ليه بابا ما رجعش لينا؟ تغير وجه محمود. — لأنه كان يحاول حمايتك. ثم أضاف: — وكان يعرف أنهم سيقتلونك أيضًا لو اكتشفوا أنك تعرفين ما يعرفه. قالت ليلى: — لكن بابا مات. — نعم. سكت لحظة. — لكن ليس بسبب المرض. شعرت ليلى بأن الأرض اختفت من تحت قدميها. — إيه؟ اقترب محمود خطوة. — والدك لم يمت موتًا طبيعيًا. اندفع عمر نحوه. — ماذا فعلتم به؟ تراجع محمود. — أنا لم أفعل شيئًا. — إذًا مين؟ — الرجل الذي لا يزال يعيش في بيتك. توقف عمر. — مين؟ ابتسم محمود بمرارة. — المستشار رشدي. --- في اللحظة نفسها… اهتز هاتف عمر. ظهرت رسالة. رقم مجهول. «لا تثق بمحمود.» ثم وصلت رسالة ثانية: «هو يقول نصف الحقيقة فقط.» ثم صورة. صورة قديمة. ظهر فيها محمود وحسن محمود ورجل ثالث. حدقت ليلى في الرجل الثالث. لم تعرفه. لكن عمر عرفه فورًا. — مستحيل. قالت: — مين ده؟ اقترب من الصورة. — ده… أبويا. قال محمود: — لا. نظر إليه عمر. — إيه؟ قال محمود: — ده مش فؤاد. تجمد الثلاثة. — ده أخوه التوأم. ساد الصمت. --- لم تكن عائلة المنشاوي تتحدث أبدًا عن شقيق فؤاد. كان اسمه نادر المنشاوي. اختفى قبل أكثر من عشرين عامًا. قيل إنه غادر مصر بعد خلاف مالي. لكن عمر لم يسمع عنه إلا مرة واحدة. وكان عمر طفلًا وقتها. قال والده: — نادر مات بالنسبة لنا. لكن الصورة القديمة أثبتت شيئًا آخر. كان نادر واقفًا بجوار حسن. وبجوار محمود. وكان الثلاثة يبدون وكأنهم يعملون معًا. قالت ليلى: — بابا كان يعرف نادر؟ — واضح. قال عمر. ثم نظر إلى محمود. — وأنت كنت تعرفه؟ — نعم. — ليه؟ — لأنه كان يحاول فضح أخوك. قطب عمر جبينه. — أي أخ؟ — أبوك. سكت. ثم قال محمود: — فؤاد لم يكن وحده. أخرج من جيبه ظرفًا صغيرًا. ألقاه أمام ليلى. — افتحيه. فتحت الظرف. وجدت بداخله صورة أخرى. صورة لوالدها وهو يقف أمام البيانو. لكن خلفه كان هناك طفل صغير. طفل في العاشرة تقريبًا. كان يراقب حسن وهو يصلح البيانو. رفعت ليلى الصورة. — مين الولد ده؟ نظر عمر. ثم تغير وجهه. — أنا. ابتسم محمود. — بالضبط. قال عمر: — أنا كنت أعرف حسن؟ — أكثر مما تتذكر. بدأت ليلى تشعر بالدوار. — أنا مش فاهمة. قال محمود: — لأن جزءًا من ذاكرتك اختفى يا عمر. حدق فيه عمر. — إيه؟ — بعد الحادث، أبوك أخذك إلى طبيب. — ليه؟ — لأنك رأيت شيئًا في تلك الليلة. — إيه؟ أخرج محمود ورقة أخرى. كانت عبارة عن تقرير طبي قديم. قرأ عمر الاسم. ثم التاريخ. ثم الجملة الأخيرة. «فقدان ذاكرة جزئي نتيجة صدمة شديدة.» ارتجفت يده. — أنا… نسيت؟ — نعم. — نسيت إيه؟ نظر محمود إليه. — نسيت أنك كنت موجودًا عندما قتلوا الرجل الذي حاول حماية حسن. سأل عمر: — مين؟ لم يجب محمود. لأن صوت سيارة توقفت خارج المنزل. ثم انطلقت خطوات سريعة. اقترب محمود من الباب. قال: — لازم أمشي. أمسك عمر بذراعه. — مش هتخرج. ابتسم محمود. — لو فضلت هنا، هم هيلاقونا كلنا. ثم نظر إلى ليلى. — اسمعيني جيدًا. اقترب منها. — والدك ترك شيئًا داخل البيانو. تجمدت. — إيه؟ — شيء لم يستطيعوا العثور عليه. — في القصر؟ هز رأسه. — نعم. قال عمر: — في بيانو المنشاوي؟ — تحديدًا. ثم أضاف: — لكن ليس داخل البيانو. صمت. — في شيء مخفي تحت البيانو. قبل أن تسأل ليلى، انطفأت شاشة هاتف محمود. وفي الخارج… دوى صوت إطلاق نار. تجمد الجميع. قال عمر: — انزلي! سحب ليلى إلى الأرض. رصاصة اخترقت النافذة. ثم ثانية. وثالثة. قال محمود: — لقد وجدونا. نظر عمر إليه. — مين؟ أجاب محمود: — الرجال الذين ظننت أنهم ماتوا معي في الحادث. ثم أضاف بصوت منخفض: — وواحد منهم… هو الرجل الذي تزوج أمك بعد موت والدك. رفعت ليلى رأسها. — إيه؟ نظر إليها محمود. — نعم. — مين؟ قبل أن يجيب… انفتح باب المنزل بعنف. ودخل رجل مسلح. لكن قبل أن يرفع سلاحه… انطلقت رصاصة من خلفه. سقط على الأرض. ظهر رجل آخر في المدخل. رفع عمر سلاحه نحوه. لكن الرجل قال: — متضربش. ثم خلع قبعته. وتعرفت عليه ليلى فورًا. كان المستشار رشدي. قال بهدوء: — جئت لأنقذكم. صرخ عمر: — أنت قتلت أبي! ابتسم رشدي. — لا. ثم نظر إلى ليلى. — أنا قتلت الرجل الذي كان سيقتل أباك. تجمدت. قال رشدي: — لكن لو أردتِ الحقيقة كاملة… توقف. ثم نظر إلى عمر. — اسأل أخاك لماذا ترك حسن يموت. التفت الجميع إلى محمود. ولأول مرة… ظهر الخوف الحقيقي على وجهه.نكمل من لحظة اتهام محمود، ونكشف لماذا أخفى الحقيقة عن ليلى وعمر، مع مفاجأة جديدة تقلب كل ما عرفاه. ظل الصمت يملأ الغرفة. كان عمر ينظر إلى محمود. ومحمود ينظر إلى رشدي. أما ليلى… فلم تعد تعرف من تصدق. قال عمر ببطء: — جاوب. لم يتحرك محمود. اقترب عمر منه. — قال إنك تركت أبويا يموت. رد محمود: — مش زي ما فاهم. — إذًا فسّر. — مش قدامها. أشار إلى ليلى. صرخت: — قدامي! التفت إليها. كانت الدموع على وجهها، لكن صوتها لم يرتجف. — كل الناس دي بتتكلم عن أبويا وكأن حياته كانت لعبة بينهم. ثم ضربت يدها على صدرها. — وأنا آخر واحدة تعرف! صمت محمود. اقتربت منه. — أنت عارف حاجة عن آخر يوم في حياة أبويا؟ أغمض عينيه. ثم قال: — أيوه. — قول. — حسن كان عارف إنهم هيوصلوا له. — مين؟ — رجال فؤاد. — وكان معاه التسجيل؟ هز رأسه. — أيوه. — فين التسجيل؟ نظر محمود إلى عمر. — هنا بدأت المشكلة. --- قبل أربعة عشر عامًا… كان حسن يجلس في غرفة صغيرة خلف مسرح قديم. أمامه جهاز تسجيل. وعلى الطاولة ظرف بني. دخل محمود. قال حسن: — لازم نخرج من مصر الليلة. — وإنت؟ — هاجي وراك. — وليلى؟ تغير وجه حسن. — هتروح معايا. لكن قبل أن يكمل… سمعا صوت سيارة تتوقف خارج المبنى. نظر حسن إلى النافذة. — وصلوا. قال محمود: — خد التسجيل. هز حسن رأسه. — لو أخدته أنا، هيفتشوا عليّ. ثم أشار إلى صندوق خشبي. — خلي ده عندك. — وإنت؟ ابتسم حسن. — لو حصل لي حاجة، هتعرف تعمل إيه. قال محمود: — مش هسيبك. — هتسيبني. — ليه؟ نظر حسن إليه. — لأن لو متنا إحنا الاتنين، محدش هيوصل الحقيقة لليلى. سكت محمود. ثم أعطاه حسن مفتاحًا صغيرًا. — البيانو. — إيه؟ — المفتاح ده هيفتح الجزء السفلي منه. — وفيه إيه؟ — الحقيقة. --- عاد محمود إلى الحاضر. قال: — أنا ما سبتش حسن يموت. ثم نظر إلى رشدي. — هو اللي أمرني أهرب. تدخل رشدي: — لأن بقاءك كان هيعرض ليلى للخطر. صرخ عمر: — وأنت مين عشان تقرر؟ رد رشدي: — الشخص الوحيد اللي كان بيحاول يمنع عيلتك من قتل طفلين في نفس الليلة. قال عمر: — طفلين؟ نظر إلى ليلى. ثم قال: — حسن كان يحمي ابنته. وسكت لحظة. — ومحمود كان يحمي أخاه. تجمد عمر. — أنا؟ هز رشدي رأسه. — أيوه. --- بدأت الذكريات تعود إلى عمر. رائحة الدخان. صوت زجاج يتحطم. رجل يصرخ. والده يمسك بذراعه. وصوت حسن: — خليه يروح! ثم صوت طلقة. فتح عمر عينيه فجأة. وضع يده على رأسه. قال: — أنا فاكر… اقتربت منه ليلى. — فاكر إيه؟ تنفس بصعوبة. — كنت هنا. نظر إلى محمود. — كنت موجود ليلة الحادث. هز محمود رأسه. — أيوه. — وأنت أخذتني. — كان لازم. — أبويا كان بيصرخ. — كان بيحاول يبعدهم عنك. ثم جاءت ذكرى أخرى. عمر رأى رجلًا يرفع سلاحه. ورأى حسن يدفعه. ثم رأى شخصًا آخر يطلق النار. لكن وجهه لم يكن واضحًا. وضع عمر يده على فمه. — في شخص ثالث. قال رشدي: — بالضبط. — مين؟ لم يجب أحد. ثم قالت ليلى: — أنا أعرف. التفت الجميع إليها. أشارت إلى الصورة القديمة. إلى الرجل الذي يقف خلف حسن. — الرجل ده. نظر عمر. ثم اقترب من الصورة. — نادر. قالت ليلى: — أيوه. قال رشدي: — نادر لم يكن شقيق فؤاد فقط. ثم أضاف: — كان شريكه. سأل عمر: — في إيه؟ — في كل شيء. ثم فتح رشدي حقيبة صغيرة وأخرج منها ملفات. — شركات وهمية. — حسابات سرية. — تحويلات مالية. — أسماء رجال كانوا يختفون ثم يظهرون في شركات تابعة لعائلتك. قال عمر: — وأبي؟ — كان رأس الشبكة. شعر عمر بالغثيان. — وإحنا؟ نظر رشدي إليه. — أنت ومحمود كنتم الورثة. قال محمود: — لكن نادر كان يريد السيطرة على كل شيء. وأضاف: — وعندما حاول حسن كشفهم، أصبح خطرًا. --- قالت ليلى: — طيب التسجيل؟ نظر محمود إليها. — لسه موجود. اتسعت عيناها. — فين؟ قال: — في البيانو. أسرع عمر: — نرجع القصر. قال رشدي: — القصر لم يعد آمنًا. — لازم نرجع. — ليه؟ نظر عمر إلى ليلى. — لأن الشخص اللي دخل البيانو كان يدور عليه. قال رشدي: — وهو وجده. تجمد عمر. — إيه؟ أخرج رشدي هاتفه. عرض تسجيلًا قصيرًا. كان من كاميرا مخفية داخل القصر. ظهر رجل يدخل غرفة البيانو. اقترب من أسفل الآلة. أخرج شيئًا صغيرًا. ثم وقف. التفت نحو الكاميرا. رفع يده. وكان يحمل… شريط تسجيل قديم. صرخت ليلى: — أخده! قال رشدي: — لا. ثم أوقف التسجيل عند لقطة معينة. ظهر الرجل بوضوح. حدقت ليلى. ثم قالت: — ده… عمر عرفه أيضًا. كان مدير الأمن. الرجل الذي يعمل مع عائلة المنشاوي منذ سبعة عشر عامًا. قال عمر: — مستحيل. ابتسم رشدي بمرارة. — للأسف… هو ليس وحده. وفي اللحظة نفسها، رن هاتف عمر. رقم مجهول. رد. لم يسمع سوى صوت رجل: — لو عايز التسجيل يرجع… سكت عمر. — هات لي ليلى. شد عمر الهاتف. — مستحيل. ضحك الصوت. — أنت فاكر إننا محتاجينها؟ ثم قال: — إحنا محتاجينها لأنها آخر شخص يستطيع تشغيل التسجيل. نظر عمر إلى ليلى. تجمدت. قال الرجل: — التسجيل مش مجرد صوت. ثم أغلق المكالمة. ظهر على شاشة الهاتف ملف جديد. صورة قديمة لوالد ليلى أمام البيانو. وتحتها جملة واحدة: «اسألي ابنتك… لماذا علّمها حسن عزف الكونشيرتو المستحيل.» حدقت ليلى في الصورة. ثم همست: — بابا ما علمنيش المقطوعة عشان الموسيقى… قال عمر: — أمال ليه؟ رفعت عينيها. والدموع تنزل على وجهها. — كان بيعلمنيها عشان… توقفت. ثم تذكرت شيئًا لم تتذكره منذ طفولتها. جملة كان والدها يكررها دائمًا عندما تنتهي من عزف المقطوعة: «لو نسيتِ كل شيء… افتكري النوتة الأخيرة.» اتسعت عيناها. قالت: — النوتة الأخيرة… ثم نظرت إلى عمر. — بابا خبّى الرسالة داخل الموسيقى نفسها.
