جوزي الى الكل بيخاف منه ج١
نفس الملف. اللي كان دفنه.
ريتشارد رينولدز. اتنين وعشرين سنة من الغل الساكت على صفقة تطوير لايك سايد اللي سالفاتور موريتي انسحب منها، وأخد رأس مال رينولدز معاه وسابه من غير حاجة غير قضية ميعرفش يكسبها قدام راجل عنده محامين أحسن وأعداء أوحش.
فنسنت كان قرأ الملف ده مرة، من سنتين، بعد ما مسح أمني روتيني أظهر إن خلفية صوفيا مش متماشية مع اللي كانت بتقولهوله عن فلوس عيلتها. هو فاكر اللحظة بالظبط اللي قفل فيها الملف.
فاكر إنه كان بيُفكر: هي مش أبوه.. هي بتحبني.. الموضوع ملوش دعوة بيها.
كان عايز يصدق ده لدرجة إنه معمرهوش رجع يراجع تاني.
دلوقتي هو قاعد على مكتب أبوه والملف مفتوح قدامه، وملف تاني جديد جنبه—اللي محاميه جهزه في ليلة، مليان توقيعات مزورة ومهلة ست أسابيع—وفهم إنه مش بس خذل مراته وبنته.
ده فشل في حماية الحجم الوحيد اللي إمبراطوريته كلها اتبنت عشان تحميه.
نفسها.
تليفونه اتهز. ماركوس. رسالة، مش أكتر.
هي معاها كل حاجة.. وهي في أمان.. بطل تدور عليها وابدأ بص على الناس اللي لسه جوة بيتك.
فنسنت قرأها مرتين.
بعدين مسك تليفون البيت وطلب تحت.
“قول لصوفيا إني محتاج أشوفها،” قال. “الليلة.. لوحدنا.”
قفل قبل ما اللي بيترد عليه يسأله ليه، لأنه مكنش لسه عنده إجابة ممتطلبش منه يعترف، بصوت عالٍ، قد إيه فضل سايب نفسه أخر واحد يعرف.
الجزء الخامس
ماركوس برضه ميرجعش القصر الليلة دي.
بدل ده، ساق لحد مطعم وجبات سريعة على الطريق السريع، من النوع اللي فيه كنب جلد وصبورة أغانٍ حدش بقا يحط فيها فكة، وقعد قدام انعكاس وشه على الشباك المظلم لفترة طويلة قبل ما يطلب أخوه.
داني مارش كان خرج من العالم ده من ست سنين، من ساعة ما نقطة تفتيش ومخالفة مرورية خطيرة وقاضي معندوش صبر حطوه في السجن تمانتاشر شهر بتهمة كان المفروض تلبس في الشركة بتاعت فنسنت بداله. ماركوس زاره مرتين. زاره في أعياد ميلاده. وبعتله فلوس معمرهاش اعترف إنه بعتها.
ومكنش طلب نصيحة من أخوه من قبل ما يوصلوا لسن الرشد.
“أنت بتتصل عشان عملت حاجة،” داني قال، من غير ما يقول أهلاً، كأن ست سنين ممرتش.
“ممكن أكون عملت.”
“حاجة حلوة ولا وحشة؟”
ماركوس بص لقهوته وهي بتبرد. “مش عارف لسه.. بتعتمد على مين اللي بتسأله.”
“اسأل نفسك.”
