ابنتي كانت ترسم امرأة تراقب منزلنا

ابنتي كانت ترسم امرأة تراقب منزلنا — ثم في إحدى الأمسيات رأيتها خارجًا، وما قالته جعلني أتجمّد لأسابيع، كانت ابنتي ترسم نفس المرأة. نفس الشعر الداكن الطويل. نفس العيون الحزينة. نفس المعطف الأزرق الزاهي وهي تقف خارج منزلنا. في البداية، لم أعر الأمر اهتمامًا. الأطفال يرسمون أشياء غريبة طوال الوقت. لكن في إحدى الأمسيات، نظرت من نافذة المطبخ… ورأيت نفس تلك المرأة تقف عبر الشارع تراقب منزلنا. وعندما واجهتها أخيرًا، قالت شيئًا جعل دمي يتجمد: “أنا عمة سِيج.” في تلك اللحظة، لم أكن أعلم حتى أن لزوجي السابق أختًا. اسمي نيل، وقبل أن يحدث كل هذا، كنت أعتقد بصراحة أن حياتي عادية بشكل مؤلم. أنا في الثلاثين من عمري. مطلقة. أربي ابنتي ذات السبع سنوات، سِيج، وحدي في حيٍّ هادئ في الضواحي حيث تبدو كل البيوت متشابهة تقريبًا، والجيران يلوّحون بابتسامة مهذبة بينما يتظاهرون بعدم الاهتمام بشؤون بعضهم. بعد الطلاق، انتقلت إلى هنا لأنني أردت السلام. التوقع. مكانًا لا يحدث فيه أي شيء غريب. لما يقارب عامين، ظل هذا الوهم متماسكًا تمامًا. ثم بدأت الرسومات. سِيج كانت دائمًا تحب الرسم. كانت ثلاجتنا مغطاة بطبقات من أقواس قزح غير متناسقة، وأشخاص عصيّين مبتسمين، وزهور ضخمة، وصور عائلية غريبة برؤوس كبيرة وأجساد صغيرة. كانت ترسم باستمرار — على طاولة المطبخ، وعلى أرضية غرفة المعيشة، وأحيانًا وهي تجلس بجانبي أثناء طيّ الملابس. معظم الرسومات كانت تختلط عليّ بعد فترة. حتى ظهرت تلك المرأة. أول رسم لم يكن يبدو غريبًا. امرأة طويلة. شعر داكن طويل. معطف أزرق. ابتسمت، علّقته على الثلاجة، ثم نسيته فورًا. ثم ظهر رسم آخر بعد ثلاثة أيام. نفس المرأة. نفس المعطف. نفس التعبير. بعد أسبوع، لاحظت أن هناك ستة رسومات لها. كلها متطابقة تقريبًا. وعلى عكس رسومات سِيج المعتادة المليئة بالبهجة، كانت هذه المرأة دائمًا تبدو حزينة. ليست مخيفة. بل وحيدة. وهذه التفاصيل أزعجتني أكثر من أي شيء آخر. في إحدى الأمسيات، بينما كانت سِيج تلوّن بهدوء بجانبي، سألتها أخيرًا: “من هذه؟” لم ترفع عينيها عن أقلام التلوين. “هذه السيدة التي تراقب منزلنا.” سرت قشعريرة في جسدي فورًا. حاولت أن أبقي صوتي هادئًا. “أي سيدة؟” “التي تكون بالخارج أحيانًا.” قالتها ببساطة شديدة. كأنها تتحدث عن طيور على السياج. “في الخارج أين؟” أشارت بيدها نحو النافذة الأمامية. “عبر الشارع.” في تلك الليلة، تأكدت من كل الأقفال مرتين. وقفت في غرفة المعيشة المظلمة أحدق من خلف الستائر بينما كانت أضواء الشارع ترسم دوائر صفراء باهتة على الطريق الفارغ. لم يكن هناك أحد. أقنعت نفسي أن سِيج تتخيل. الأطفال يختلقون القصص طوال الوقت. ربما رأت شخصًا يمر مرة واحدة وخيالها أكمل الباقي. ومع ذلك، استمرت الرسومات. وببطء، بدأ يحدث شيء أغرب. كانت المرأة في الرسومات تبتعد أكثر فأكثر. في البداية كانت تقف قرب الشرفة. ثم قرب الرصيف. ثم عند طرف الشارع. كل رسم جديد كان يضعها أبعد عن المنزل من السابق. فرشت الرسومات على طاولة المطبخ في صباح أحد الأيام وحدقت فيها بينما كانت سِيج تتمتم بلعبها بجانبي. “لماذا تبتعد؟” سألتها. هزّت كتفيها. “هي فقط هكذا.” هذا الجواب أزعجني أكثر مما لو كانت خائفة. خلال الأسابيع التالية، صرت أراقب الشارع باستمرار. كل مرة أذهب فيها إلى البريد. كل مرة أركن السيارة. كل مرة ينبح فيها الكلب ليلًا. لا شيء. لا معطف أزرق. ولا امرأة غريبة. حتى مساء الثلاثاء. كنت أغسل الصحون بينما سِيج تعمل على واجبها خلفي، وعندما نظرت عرضًا من نافذة المطبخ… تجمدت. كانت هناك. تقف مباشرة عبر الشارع تحت ضوء عمود الإنارة. شعر داكن طويل يتحرك مع النسيم. معطف أزرق زاهٍ. تعبير حزين. تمامًا مثل الرسومات. بدأت يداي ترتجفان لدرجة أنني كدت أسقط الطبق. “سِيج…” همست دون أن ألتفت، “ابقي مكانك، حسنًا؟” “حسنًا.” جففت يدي وتقدمت نحو باب المنزل وقلبـي يخفق بعنف مؤلم. كل غريزة في داخلي كانت تصرخ ألا أخرج. لكن الغضب كان أقوى من الخوف. بمجرد أن خرجت إلى الشرفة، اصطدم بي هواء المساء البارد. لم تتحرك. لم تهرب. لم تبدُ حتى متفاجئة. اقتربت أكثر نحو حافة الحديقة وصحت: “من أنتِ؟” ارتدّ صوتي في الشارع الهادئ. لبضع ثوانٍ طويلة، بقيت ساكنة تمامًا. ثم ببطء… عبرت الشارع نحوي. كل خطوة كانت تشد شيئًا مؤلمًا في صدري. عن قرب، بدت مرهقة. ليست خطيرة. فقط حزينة جدًا. “لماذا تراقبين منزلي؟” قلت بحدة. ترددت عيناها نحو الباب المفتوح خلفي. “هل سِيج بالداخل؟” عندما سمعت اسم ابنتي من فمها شعرت بالغثيان. “كيف تعرفين طفلتي؟” ابتلعت ريقها. “لأنني عمتها.” توقّف كل شيء بداخلي. “اسمي فيرن،” قالت بهدوء. “نوكس أخي.” نوكس. زوجي السابق. حدقت فيها بلا تعبير. لأنني خلال عشر سنوات لم أسمع منه قط أنه لديه أخت. ولا مرة. “هذا مستحيل.” ابتسمت ابتسامة صغيرة مؤلمة. “غالبًا لم يخبرك عني.” “وتتوقعين أن أصدق أنك تقفين خارج منزلي لأسابيع لأنكِ من العائلة سرًا؟” “أنا أعلم كيف يبدو هذا جنونيًا.” “إذن اشرحي.” خفضت نظرها نحو العشب. “توقفنا عن الحديث منذ سنوات.” شرحت أنهم قاطعوا بعضهم قبل أن ألتقي نوكس أصلًا. ثم قبل أشهر، ذكر أحد الأصدقاء القدامى اسم سِيج صدفة. لم تكن تعلم أصلًا أن أخاها لديه ابنة. استغرقت أسابيع لتجدنا. “إذًا بدل أن تطرقي الباب…” قلت بحدة، “كنتِ تقفين وتحدقين؟” احمرّ وجهها خجلًا. “حاولت أن أطرق.” “ثم لماذا لم تفعلي؟” بدت خجولة حقًا. “لأنني كنت خائفة أن يكرهني زوجك السابق لدرجة أن يجعل ابنته تكرهني أيضًا.” شيء داخليّ فيّ هدأ رغمًا عني. ليس تمامًا. لكن بما يكفي. ثم قالت شيئًا غيّر كل شيء. “في الليلة الأولى التي جئت فيها، وصلت إلى الشرفة… ثم عدت لأنني ارتبكت.” نظرت نحو المنزل مجددًا. “ظللت أفكر أنني ربما لا أستحق أن أعرفها.” عندها فقط فهمت كل شيء. حزن الرسومات. ازدياد المسافة في كل صورة. لم تكن سِيج ترسم غريبة مخيفة. بل كانت ترسم شخصًا وحيدًا. شخصًا خائفًا من الاقتراب. “لقد رأتكِ”، قلت بهدوء. “ماذا؟” “كانت ترسمك لأسابيع.” اتسعت عيناها. “لقد لاحظتني؟” “قبل أن ألاحظك أنا.” للحظة، لم نتكلم. كان الهواء مساءً ساكنًا بشكل غريب. ثم سمعت حركة داخل المنزل. كرسي يُسحب بخفة في المطبخ. سِيج. تغيّر وجه فيرن فورًا عند الصوت. ليس خوفًا. بل أمل. أمل مؤلم نقي. وفجأة رأيتها بشكل مختلف. ليست امرأة غريبة تتجول خارج منزلي. بل شخصًا يقف على حدود عائلة افتقدها أكثر مما استطاعت أن تقترب منها. في النهاية، تنحّيت عن الباب. “من الأفضل أن تدخلي.” بدت مذهولة. “هل أنتِ متأكدة؟” “بصراحة؟ ليس تمامًا.” ضحكت بخفة عبر دموعها. “لكن إذا كانت حقًا عمة سِيج، فعلينا أن نفعل هذا بشكل صحيح.” دخلت فيرن ببطء وكأنها تخشى أن تختفي الدعوة. وبمجرد أن دخلت، رفعت سِيج رأسها من الطاولة. وابتسمت فورًا. لا خوف. ولا ارتباك. كأنها تعرفها مسبقًا. “هذه سيدة المعطف الأزرق”، قالت بفخر. امتلأت عينا فيرن بالدموع فورًا. وأنا أقف هناك أراقب ابنتي تبتسم لامرأة فهمتها قبل أن أفهمها أنا، أدركت شيئًا مقلقًا وجميلًا في آن واحد: الأطفال يرون حقائق ينشغل الكبار عن ملاحظتها. لأن ابنتي لم تكن ترسم مطاردًا. بل كانت ترسم عائلة تحاول أن تجد طريقها إلى البيت.

مقالات ذات صلة

ربيت بناتى القعديتين لوحدي

عندما اهانوا ام الملياردير

غدر على نار هاديه ج٢

خطيب بنتي ج1

ابويا بوظ فستان فرحي

مصيف ج٢ اماني السيد

اترك تعليقاً إلغاء الرد