ابنتي كانت ترسم امرأة تراقب منزلنا
توقّف كل شيء بداخلي.
“اسمي فيرن،” قالت بهدوء. “نوكس أخي.”
نوكس.
زوجي السابق.
حدقت فيها بلا تعبير.
لأنني خلال عشر سنوات لم أسمع منه قط أنه لديه أخت.
ولا مرة.
“هذا مستحيل.”
ابتسمت ابتسامة صغيرة مؤلمة.
“غالبًا لم يخبرك عني.”
“وتتوقعين أن أصدق أنك تقفين خارج منزلي لأسابيع لأنكِ من العائلة سرًا؟”
“أنا أعلم كيف يبدو هذا جنونيًا.”
“إذن اشرحي.”
خفضت نظرها نحو العشب.
“توقفنا عن الحديث منذ سنوات.”
شرحت أنهم قاطعوا بعضهم قبل أن ألتقي نوكس أصلًا.
ثم قبل أشهر، ذكر أحد الأصدقاء القدامى اسم سِيج صدفة.
لم تكن تعلم أصلًا أن أخاها لديه ابنة.
استغرقت أسابيع لتجدنا.
“إذًا بدل أن تطرقي الباب…” قلت بحدة، “كنتِ تقفين وتحدقين؟”
احمرّ وجهها خجلًا.
“حاولت أن أطرق.”
“ثم لماذا لم تفعلي؟”
بدت خجولة حقًا.
“لأنني كنت خائفة أن يكرهني زوجك السابق لدرجة أن يجعل ابنته تكرهني أيضًا.”
شيء داخليّ فيّ هدأ رغمًا عني.
ليس تمامًا.
لكن بما يكفي.
ثم قالت شيئًا غيّر كل شيء.
“في الليلة الأولى التي جئت فيها، وصلت إلى الشرفة… ثم عدت لأنني ارتبكت.”
نظرت نحو المنزل مجددًا.
“ظللت أفكر أنني ربما لا أستحق أن أعرفها.”
عندها فقط فهمت كل شيء.
حزن الرسومات.
ازدياد المسافة في كل صورة.
لم تكن سِيج ترسم غريبة مخيفة.
بل كانت ترسم شخصًا وحيدًا.
شخصًا خائفًا من الاقتراب.
“لقد رأتكِ”، قلت بهدوء.
“ماذا؟”
“كانت ترسمك لأسابيع.”
اتسعت عيناها.
“لقد لاحظتني؟”
“قبل أن ألاحظك أنا.”
للحظة، لم نتكلم.
كان الهواء مساءً ساكنًا بشكل غريب.
ثم سمعت حركة داخل المنزل.
كرسي يُسحب بخفة في المطبخ.
سِيج.
تغيّر وجه فيرن فورًا عند الصوت.
ليس خوفًا.
بل أمل.
أمل مؤلم نقي.
وفجأة رأيتها بشكل مختلف.
ليست امرأة غريبة تتجول خارج منزلي.
بل شخصًا يقف على حدود عائلة افتقدها أكثر مما استطاعت أن تقترب منها.
في النهاية، تنحّيت عن الباب.
“من الأفضل أن تدخلي.”
بدت مذهولة.
“هل أنتِ متأكدة؟”
“بصراحة؟ ليس تمامًا.”
ضحكت بخفة عبر دموعها.
“لكن إذا كانت حقًا عمة سِيج، فعلينا أن نفعل هذا بشكل صحيح.”
دخلت فيرن ببطء وكأنها تخشى أن تختفي الدعوة.
وبمجرد أن دخلت، رفعت سِيج رأسها من الطاولة.
وابتسمت فورًا.
لا خوف.
ولا ارتباك.
كأنها تعرفها مسبقًا.
“هذه سيدة المعطف الأزرق”، قالت بفخر.
امتلأت عينا فيرن بالدموع فورًا.
