قبل الفرح بثلاث ساعات صافي هاني
شاهندة خلصت وبخت على الكرسي كأنها بتفنش تورتة. “أتمنى بس تيجي،” قالت. “خسارة المجهود ده يضيع ع الأرض.”
مصطفى باس راسها وقال: “بعد النهاردة، أبويا هيفهم إنك أنتِ ست البيت الكبيرة.”
في اللحظة دي، ابني مات جوايا.
ماطلعتش نفس. استنيتهم لما مشيوا. وخرجت من ورا الستارة. بصيت للكرسي. وبصيت لكارت مراتي. وبصيت لكارت شاهندة، اللي محطوط في النص، جمب العريس، زي الملكة. وبعدين، عملت الحاجة الوحيدة اللي المقاول القديم بيعملها لما يلاقي عيب قاتل في أساس البيت: ما صرختش. ما عاتبتش. ما حذرتش.
أنا عدلت الأساس.
بدلت الكارتين. بس كده.
”الحجة فاطمة” بقى اسمها جمبي، على كرسي نضيف زي الفل. “شاهندة” بقى كارتها على الكرسي اللي مجهزاة عشان تكسر بيه مراتي.
كلمت السواق بتاعي: “يا حسين، لما الحجة فاطمة توصل، تقعدها جمبي أنا. مش في المكان اللي أي حد تاني هيقولك عليه.”
”خير يا حاج عبد الحميد، في حاجة؟”
بصيت للغراء وهو بيلمع تحت الإضاءة وقلت: “النهاردة هنشوف مين اللي هيلزق في شر أعماله.”
الفرح كان زي الفل، وده كان أكتر شيء يوجع القلب. فاطمة عيطت من الفرحة ومصطفى بيقول “قبلت زواجها”. أنا ما عيطتش. مابقاش فيا دموع. كان في إسمنت في صدري. شاهندة مشيت للكوشة زي الأميرات، فستانها منفوش، دانتيل مستورد، ووشها عليه ضحكة ملاك لسه مدهونة حالا. ومصطفى بيبص لها بفخر. أنا ماكنتش شايف غير إيديه—نفس الإيدين اللي ماتعشتش وهي بتخطط لذل أمه.
ودخلنا القاعة للاحتفال. الويترز بيصبوا الشربات والعصاير. والمزيكا شغالة هادية. والناس بتضحك. وفاطمة جمبي، فرحانة، ومش دريانة إنها كانت على بعد سنتيمترات من ندالة كانت ممكن تقعدها عاجزة طول عمرها.
”الفرح جميل أوي يا عبد الحميد،” وشوشتني وهي بتضحك. “الحمد لله إني جيت.”
ضغطت على إيدها وقلت: “الحمد لله يا فاطمة. كان لازم تيجي.”
على التربيزة الرئيسية، شاهندة كانت قاعدة على الكرسي الغلط. فستانها مغطي كل حاجة. ضهرها مفرود. ووشها منور. ومصطفى عمال يضحك ويهزر مع أصحابه، مش متخيل إن المقلب قعد فيه صاحبه الملك.
وجت اللحظة الحاسمة. المذيع في المايك طلب من الكل يقف عشان يحيوا العرسان في أول نخب للعيلة. الكراسي بدأت تتحرك لورا. الكاسات اترفعت. والتسقيف ملى القاعة.
