جوزي الى الكل بيخاف منه ج٢
كليرز.
مفيش سطر تحتيها. مفيش أي كلام تاني. مجرد اسمها، بنفس اللون الأحمر الغامق بتاع القديمة، قبل ما حد يقطعها عشان يحط واحدة حد تاني مكانها.
ليلي كانت واقفة جنبها وهي لابسة بالطو أصفر، والأرنب المحشو متدري تحت إيدها رغم إن عندها سبع سنين دلوقتي وغالباً كبرت على الحاجات دي، ما عدا في الأيام اللي بتفرق بجد.
“دي معوجة،” ليلي قالت وهي بتبص فوق بعين مغمضة شوية.
“حاجة بسيطة،” كلير اعترفت.
“عاجباني وهي معوجة.”
جوة، الأفران كانت شغالة خلاص. جينا نزلت من واساو عشان تدير الكاونتر اللي قدام، حاجة وافقت عليها بسرعة مشبوهة بالنسبة لوحدة كانت بتقول إنها بتحب النسخة “الهادية اللي مفيهاش دراما” من حياة كلير. وروزا بقت تشتغل تلات أيام في الأسبوع، بعد ما سابت بيت موريتي في نفس الشهر اللي كلير قدمت فيه ورق الطلاق الأخير، وقالت باختصار إنها قضت سنين كفاية بتطبق فوط لناس مكنوش يستاهلوا إيديها.
ماركوس كان بيعدي في أغلب الجُمعات. مش كأمن. كراجل اكتشف، بالبطء، إن طرق أحسن يكون بيها مفيد بدل ما يقف في ممر من غير ما يعمل أي حاجة.
فنسنت وصل الساعة عشرة، زي ما كان بيعمل كل يوم تلات على مدار الأربع شهور اللي فاتوا، وركن على بعد بلوكين بناءً على تفاهم مش منطوق إن الشارع ده، والرصيف ده، واليافطة دي، بيخصوا نسخة من حياته هو بقى مجرد ضيف فيها دلوقتي.
مدخلش جوة على طول. وقف قدام الشباك بالطريقة اللي اتعلمها—صبور، هادي، بيطلب الإذن بوقفته بدل صوته—لحد ما ليلي رفعت عينها وشافته وقررت، بشروطها هي، إذا كان اليوم ده يوم تحب يكون فيه قريب منها ولا لأ.
انهاردة، شورت له يدخل.
“إحنا بنعمل بتاعة الفراولة،” أعلنت، وهي أصلاً بتشده من الكم بتاعه ناحية المطبخ، المطبخ اللي في يوم شافت صوفيا بتقطعه بسكينة تزيين وابتسامة، المطبخ اللي كلير بنته من الذاكرة والغيظ والحب بمقادير شبه متساوية تقريباً. “ماما بتقول إني أقدر أعمل التزيين بالكريمة المرة دي.”
“التزيين هو أصعب جزء،” فنسنت قال، وهو بيوطي لحد طولها، بحذر، بالطريقة اللي اتعلمها، بالطريقة اللي أربع شهور في عيادة معالج نفسي وألف تعديل صغير علموهاله.
“أنا عارفة،” ليلي قالت ببساطة، وهي بتمد إيديها على كيس الحلواني خلاص. “عشان كده أنا اللي هعمله.”
